来的，他都说是捐的。”

“为什么？”

“因为这就是事实。”叶归根说，“但不是全部的事实。事实是，那扇门是别人开的，但走进去之后的路，是他自己走的。”

杨成龙沉默了很久。

窗外有鸟叫声，叽叽喳喳的，在伦敦市中心能听到鸟叫，算是稀罕事。

“你什么时候知道的？”他问。

“去年。”叶归根说，“我爷爷告诉我的。他说你爷爷捐了这笔钱，让我别说。他说你知道了会不高兴。”

“那你现在为什么说？”

叶归根想了想。

“因为我发现，你不说，这件事就会变成一根刺。你越不知道，刺扎得越深。等你哪天自己发现了，就更难受了。”

杨成龙靠在窗台上，仰着头看天花板。

“你爷爷现在在哪？”他问。

“军垦城。在家呢。”

杨成龙掏出手机，看了看时间。军垦城比伦敦晚七个小时，那边应该是傍晚。

他拨了杨革勇的电话。

响了三声，接了。

“喂？”杨革勇的声音从听筒里传来，带着浓重的西北腔，背景里有电视的声音，好像在放新闻联播。

“爷爷。”

“嗯。怎么了？没钱了？”

“不是。我有钱。”

“那打电话干啥？浪费钱。”

杨成龙深吸了一口气。

“爷爷，UCL的事，我知道了。”

电话那头沉默了三秒钟。新闻联播的声音还在，播音员在说某个国家的领导人来访。

“谁告诉你的？”杨革勇的声音变了，不是刚才那种随意的、大大咧咧的语气，而是沉了下来，像一块石头扔进了深水里。

“归根跟我说的。”

又沉默了五秒钟。

“这个叶归根，”杨革勇嘟囔了一句，“嘴比棉裤腰还松。”

杨成龙差点笑出来。但他忍住了。

“爷爷，你为什么不告诉我？”

电话那头传来一声叹息。杨革勇把电视关掉了，背景安静下来。

“告诉你干啥？”他说，“让你觉得丢人？”

“不是丢人——”

“那就是让你觉得欠我的？”杨革勇的声音提高了，“成龙，我告诉你，你啥也不欠我的。那笔钱是我乐意花的。你是我孙子，我不给你花给谁花？”

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