百四十二个名字挤在上头，密密麻麻，刻得深，刻得乱。

有的名字刻了三笔就断了，有的名字刻到一半改了笔，有的名字刻完了又被划掉，划得乱七八糟。

底下这两个字不一样。

它们不是刻上去的，是被“压”出来的。

像一整座山压在一块布上，压出两个字的形状。

字面平滑如镜，镜面上映着张远的脸。

渊寂在这道渊边看了三千年，说从没见过这两个字出来。

三千年，这两个字一直压在最后一页底下，压得死死的，连个影子都没露过。

张远蹲下，手指抚过那两个字。

“它压着。”

“压着，不等于写着。”渊寂说，“一笔账要是写死了，该是‘已销’。”

“可它不是。”

张远的手指停在字后面那一栏。

那两个字后面，空着。

没有“已销”，没有“待核”，什么都没有。

那一栏是空的，空得干干净净，空得像一张没写过的纸。

他看了很久，明白过来。

“每一笔账后面都有一个价栏。籍、道、根，估完落一个数。”

“这一栏，三千年了，一直空着。”

渊寂沉默了一下，问空着是什么意思。

“意思是它算不出青崖值多少。”

“算不出就不能销？”

“不能销就没法收。”张远说，“收不了的东西，它只能压着。”

“压在最后一页。”

“压了三千年。”

他把手收回来，站起身。

“它现在要动了。”

“为什么？”

“因为我把前面那三千七百四十二页，全撕了。”

渊寂突然静了，静得连那两点猩红的光都凝住了。

“三千年的账，账页是有厚度的。撕一页薄一寸，撕到最后，最后一页就翻上来了。”

张远抬眼看着头顶。

“它本来可以把这一页压在最底下压到天荒地老。”

“现在压不住了。”