他们比谁都懂情。

台上唱忠孝节义，台下，也能做到。

那晚的火，烧的不止一座戏楼。

烧的是麻木，是屈服。

是“不过是个唱戏的”这种轻贱。

周轩停下手指，望着最后一句。

“台下人，走过，谁还记得我。台下人，心走尽，可还爱着我？”

他没再改。

正是这样一个矛盾的人。

出身低微，骨子里却透着清傲。

站在聚光灯下，心里装的却是山河故土。

周轩站起身。

“还加不加戏腔？”

词曲已经写完。

周轩盯着屏幕。

他知道这首歌差一口气。

是那股从五千年土地里长出来，带着水袖与锣鼓味的气韵。

没有戏腔。

就像戏台空着。

灯亮了，人没上。

他试过。

每天凌晨三点练到天亮，高音像根细线，随时会断。

气息卡在胸口，不上不下，喉咙发紧。

再逼自己一次，说不定就哑了。

这世界也有戏腔歌。

但听一圈下来，不是皮毛堆砌，就是拿电音当盔甲。

古风圈里转，火不出去。

主流榜单清一色节奏炸耳的流行，戏腔顶多算彩蛋。

加一段，图个新鲜。

没人当真。

周轩想起以前的事。

那时，地铁站里有人唱《牡丹亭》。

穿汉服的小孩跟着哼。

可这里，没人喊。

戏曲像口老井，还在，但没人打水。

青石板裂了缝，藤蔓爬上来，盖住了井口。

周轩点开文档，光标闪着。

他盯着那行未命名的标题，忽然笑了。

火能烧尽一切。

没人记得哪个角儿在台上演完最后一出，提着刀往前线走。

他关掉，站起来。

不是为了红，也不是玩情怀。

就是觉得，那声音——

一折戏里，千军万马都在嗓子里转的劲，不该死。

“唱就是了。”

凌晨四点。

客厅，他对着镜子捏着笔杆子练口型。

笔横咬在牙间，上下唇被迫压平，脸有点抽。

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