》的最后一行字。

她指尖微顿，墨迹未干：“医术非秘传，非御赐，乃万人所共，万手所承。”

笔锋收束，她缓缓合上书册。

羊皮封面粗糙而温厚，像是裹着无数双未曾握过药刀的手的温度。

她凝视良久，忽然轻叹一声，眼底却没有悲喜，只有一种近乎神性的平静。

它是火种，是刀锋，是凡人也能执掌的生死权柄。

窗外，风穿檐角，吹动案前残烛。

火光摇曳间，小药气喘吁吁地冲进来，发丝凌乱，脸颊冻得通红。

她手中紧紧攥着一封泥封信，边角已被汗水浸软。

“师父！”她声音嘶哑，“北境……北境药堂来的！所有人一起写的！”

云知夏接过信，指腹摩挲过泥印——那是用草木灰和胶泥混成的印记，粗糙却郑重，上面压着十二个名字，每一个都歪斜颤抖，却一笔不漏。

她拆开信纸，目光扫过那些稚嫩却坚定的字迹：

“师父不来，我们自己学。

小聋子已能辨三十六种脉象震动；

盲童阿满背熟《诊腹九法》；

跛足铁柱昨日独立接生，母子平安；

我们每日晨课不辍，等您来考我们。”

信纸末端，是一排手掌印——有完整的，有残缺的，有仅剩半掌的。

他们用墨汁按下了自己的存在，如同立誓。

云知夏静静看着，良久，唇角终于扬起一抹极淡的笑。

不是欣慰，不是感动，而是一种——战意将燃的愉悦。

她转身打开檀木匣，将刚写完的《民间医典·卷一》轻轻放入其中，动作庄重如封剑。

“那就……出师考吧。”她低语，眸光如刃，映着窗外渐亮的天色。

风忽起，吹开窗棂，卷起案上一页残稿。

那页纸上写着尚未修订的《外科十禁》，如今已被划去一条：

“禁止女子执刀” ——朱笔狠狠一划，下注小字：此条，当焚。

而在千里之外的北境边缘，药堂旧址残垣之间，一场大雪悄然降临。

夜色深沉，一名瘦小身影跪在泥灰之中，浑身湿透，肩头微微颤抖。

她低头捧着一块焦黑扭曲的铜牌，指尖冻得发紫，却仍死死抠住那几乎熔化的文字。

良久，她缓缓抬头，望向南方。

然后，轻轻将牌放在空荡荡的门槛前。

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