。隧道很窄，只能爬。墙壁是软的，温的。但温的不是根的温度，是“梦”的温度。梦是热的，热得像发烧。隧道在呼吸，吸的时候，墙往里面挤；呼的时候，墙往外面推。他们被挤着，推着，像在食道里爬。

怀特爬在最前面。他的手指抠着墙壁，墙壁是软的，一抠就破。破了的地方有灰白色的光涌出来，光里有脸。那些死在梦里的人的脸。他们在看怀特。

“怀特。你来干什么？”

“来找漏洞。”

“这里没有漏洞。只有梦。你也留下来吧。不疼。很舒服。”

怀特把手指从墙壁里拔出来，继续爬。“我不留下。我要活着。”

爬了很久。越爬越深，越爬越热。热得像夏天，像火炉，像心火。巴顿的心火在伊万的铁砧里，不在这里。这里的热是另一种热，是“空”的热。空没有温度，但它在吸，吸走了冷，就剩热。

汤姆爬在中间。他的本子被汗水浸湿了，字在化。他用手护着本子，把本子塞进怀里。怀里的温度低一点，字化得慢一点。

“汤姆。你的本子。”

“在。字还在。”

希望爬在最后。她的铅笔断了，她用指甲削。削尖了，在墙上画。画树，画花，画艾琳的笑。画完了，墙亮了一下。暗金色的光涌进来，把热驱散了一点。但很快又热了。

“希望。你在暖墙。”

“我在画。画了，墙就记得自己是活的。”

他们爬了很久。爬到一个很大的空间。空间是空的，但中间有一颗核。灰白色的，很大，大得像一座房子。核在跳，咚，咚，咚。跳得很慢。每跳一下，灰白色的光就从核里涌出来，向四面八方涌去。光在唱。不是歌词，是“不疼”。几百万个人的声音，叠在一起。

“不疼......不疼......不疼......”

汤姆的耳朵在流血。他把本子从怀里掏出来，翻开。他念那些名字。念一个，核就颤一下。念一个，颤一下。念到第一百个的时候，核的裂缝更大了。念到第一千个的时候，裂缝裂到了底。但核没有碎。它在长。裂缝在合。

“它在长！长回去！”

“它怕名字。怕被记住。”

“那就念更多的名字！”

汤姆的嗓子哑了，念不出来了。他用手写，写在纸上，把纸贴在核上。字在纸上发光，暗金色的。光照进核里，核里的脸在哭。他们记起来了。记起来自己是谁。但他们不想醒。醒了太疼

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