外卖员。

第三个是个老人，穿着洗得发白的蓝布衫，坐在最角落的位置。他没有吃，只是盯着碗里的馄饨发呆。

“有问题吗？”酸菜汤小声问。

娃娃鱼点头：“那个白领，他的动作不对。正常人吃馄饨，会用勺子先舀汤，再夹馄饨。他是直接把脸埋进碗里，像……像在喝水。”

巴刀鱼仔细看去，果然。

那白领的嘴贴着碗沿，喉咙一动一动，却听不见咀嚼的声音。他在喝——准确说，是在吸。把一整碗馄饨，连同汤水，直接吸进肚子里。

“那个女孩呢？”酸菜汤又问。

“她没咽。”娃娃鱼的声音更低了，“你看她的喉结。”

巴刀鱼眯眼细看。女孩一勺一勺往嘴里送，但喉结始终没有动。那些馄饨和汤，进了她的嘴，却不知道去了哪里。

至于那个老人——

老人忽然抬起头，隔着二十米的距离，直直看向他们藏身的角落。

巴刀鱼心头一凛。

那老人的眼睛，浑浊得像一潭死水，但死水之下，似乎藏着什么东西。他盯着巴刀鱼看了三秒，然后低下头，继续对着碗发呆。

“他发现我们了。”娃娃鱼说。

“那还等什么？”酸菜汤撸起袖子，“来都来了，总不能被一碗馄饨吓回去。走，吃去！”

他大步走向馄饨摊。巴刀鱼拦都拦不住。

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摊主是个五十来岁的男人，穿着洗得发白的围裙，脸上带着营业性的微笑——那种笑，你在任何一家深夜小吃摊都能看到，不多一分，不少一分。

“三位？坐。”他指了指剩下的三个小马扎。

酸菜汤一屁股坐下，大大咧咧道：“三碗馄饨！”

“好嘞。”

摊主转身，开始包馄饨。他的动作很快，快得不像是人的速度——左手托着馄饨皮，右手用竹片挑一点肉馅，一捏，一个馄饨就扔进锅里。眨眼的功夫，十几个馄饨已经下了锅。

巴刀鱼盯着他的手。

那双手很白，白得不像是常年做小吃生意的人。指甲修剪得整整齐齐，指节处没有半点老茧。这不像厨子的手，倒像是——

“你的手怎么了？”

酸菜汤的声音打断了他的思绪。巴刀鱼转头，看见酸菜汤正盯着自己的手——准确说，是盯着他右手虎口处一道浅浅的疤痕。

那道疤是昨晚留下的。

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