阵旋风，将靠近的敌人掀翻。

他没有武器，他的手，他的脚，甚至他翅膀上的羽管，都是最致命的利刃。

他不需要躲避。

因为没有人能碰到他。

那些粗鲁笨重的变异人，在他面前就像是一群慢动作的木偶，只能徒劳地挥舞着武器，砍向空气。

鲜血染红了他洁白的裹布，染红了他那对神圣的羽翼。

鲜血顺着羽毛滴落，在地板上绘出一幅猩红的画卷。

但他看起来并不脏。

相反，那种鲜红的血色，让他看起来更加庄严，更加令人敬畏。

十分钟。

仅仅十分钟。

那个冲进铁窟的“血手”部落先锋队，五十名全副武装、杀人如麻的变异掠夺者，全部倒下了。

没有一具尸体是完整的。

营地里安静了。

死一般的寂静。

原本还在哭喊、奔逃的族人们，此刻全都停下了动作。

他们呆呆地看着那个站在尸山血海中央的小小身影，仿佛看到了神迹，又仿佛看到了魔鬼。

那个婴儿站在一辆翻倒的越野车上。

他浑身浴血，金色的卷发被血水黏在额头上，像是一顶鲜血铸就的王冠。

他微微喘息着，胸膛起伏，那对染血的羽翼像是一件红色的披风，披在他的身后，遮蔽了身后的废墟。

他环视四周。

目光所及之处，空气仿佛都凝固了。

那些刚才还凶神恶煞、此时还幸存的掠夺者，此刻剩下的只有恐惧。

深入骨髓的恐惧。

他们丢下武器，发动车子，发疯一样地逃向荒原深处，连回头看一眼的勇气都没有。

他们被吓破了胆。他们面对过辐射蝎，面对过死亡爪，但从未面对过这种这种纯粹的神圣死亡。

婴儿没有追。

他收拢了翅膀，转过身，看向那些被他救下的族人。

看向那个手里还拿着激光枪，浑身僵硬、面色惨白的长老哈加尔。

婴儿迈开脚步，向哈加尔走去。

每走一步，赤裸的脚掌踩在血水里，发出粘稠的声响。

啪嗒。

啪嗒。

这声音像是死神的倒计时。

人群自动分开，没有人敢阻拦，甚至没有人敢直视他的眼睛。

他走到了哈加尔面前。

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