手掌拼命扑打。

灼热感烫伤皮肤，浓烟呛得他连连咳嗽，旧伤撕裂般疼痛。

一番狼狈扑救后，火势终被控制，只留下一片焦黑狼藉。

窝棚内弥漫着焦糊与艾草混合的怪味。

林夜瘫坐在地喘着粗气，脸上沾满烟灰，手掌火辣辣地疼。心却比手掌更冷。

一次是巧合，两次呢？

他走到角落，拿起粗竹制成的简陋水筒。

里面盛着他费力收集的清水。

干渴的喉咙急需滋润。

他举起竹筒仰头欲饮。

竹筒侧面，一道崭新裂痕骤然蔓延。

清水喷涌而出，浇了他满头满脸。

冰冷的水流顺着脖颈滑入衣内，激得他浑身一颤。

竹筒，裂了。

林夜握着裂开的竹筒僵立原地。

水滴从湿透的发梢滴落，在寂静中溅开细碎水花。

石矛断裂，火堆异爆，竹筒自毁……

这些看似微不足道的小意外接连发生，频率高得令人发指。

它们不像瘴蜥扑杀那般致命，却更像无处不在的戏弄，不断消磨意志，摧毁本就岌岌可危的安全感。

在这无人可依的绝境，连最基本的稳定都成了奢望。

他还能相信什么？

相信垫脚石不会突然松动？

相信调息时灵力不会莫名岔走？

相信这残破窝棚不会在下一刻无故坍塌？

一股远比面对追兵凶兽时更深的寒意，如毒蛇般缓缓缠上心脏。

林夜呼吸粗重，在残余火光映照下脸色异常苍白。

他猛地抬头，眼中血丝弥漫，瞳孔深处是难以言喻的惊悸。

不对。

记忆闸门被这股寒意冲开，无数被他归咎于运气不好的往事汹涌而至——幼时玩耍，唯独他摔断腿；

学堂笔墨，总是莫名损坏；偶得机缘，必生枝节；

乃至被墨家追杀，其中似乎也有些难以解释的巧合。

以往只觉比旁人晦气，时运不济。

可如今，在这灵力紊乱、诅咒初显的绝境压迫下，这些分散的倒霉事件仿佛被无形丝线串联，指向一个让他毛骨悚然的可能：

难道这并非运气差？

难道他林夜，天生便背负着某种厄运？

这个念头如惊雷炸响。

若真如此，在平凡时日或许

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