车灯劈开夜色，沿着南京路碾过去。

路上的行人远远看见车队，纷纷退到路边，低头避让。

上海大戏院门口，十几名第四联队的士兵已提前布控。

剧院经理王永贵弓着腰，小跑到车门前，谄媚地帮着拉开车门。

“小林将军！将军阁下！”

“楼上二号包厢已经备好了，暖壶、点心、水果一应俱全！”

林枫没理他，径直上楼。

伊堂带两名便衣跟在后面。

推开二楼至尊包厢的门，藤原正歪在红丝绒沙发上，手里拿着一杯白兰地。

林枫坐下。

“电影呢？”

“换了。”

藤原抿了口酒，朝舞台努了努嘴。

“临时改成了华夏的……叫什么来着，京剧。”

锣鼓骤起。

舞台上，一轮假月高悬，彩幕拉开。

一名花旦踏着碎步登场，水袖翻飞，唱腔高亮清越，一开嗓便镇住了整个大厅。

台下稀稀落落的观众里，有穿旗袍的阔太太。

有灰布长衫的教书先生，也有几个抽着烟的混混。

人不多，但安安静静。

藤原看着舞台上繁复华丽的行头和那些她听不懂的唱词。

不仅没有反感，反而身子前倾，看得津津有味。

“别说，这可比好莱坞那些无聊的爱情片有意思多了。”

林枫靠进真皮沙发。

他对京剧并不精通。

那一声拖长的西皮二黄钻进耳朵。

他的心突然被什么东西攥了一下。

战火纷飞的年月，铁蹄践踏的沦陷区。

满街都是太阳旗，满耳都是日语和查证件的吆喝。

可这出戏还在唱。

水袖还在翻，锣鼓还在敲，那些穿着破旧棉袄的观众还在台下安静地听。

好像这个国家的筋骨虽然被打碎了，但血管里流淌的东西，没有断。

也断不了。

林枫的目光从舞台移到台下那几张苍白消瘦的面孔上，喉头微动。

他忽然想起小时候，老家镇上逢年过节搭台唱戏。

他骑在父亲的脖子上，手里攥着一串糖葫芦，咿咿呀呀地跟着台上的武生比划。

那是太平年间的事了。

那时候天是蓝的，没有炮火，没有焦土。

没有

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