锦衣卫北镇抚司衙门，大堂。

蒋瓛没有坐，他站在堂中，右手拇指的指甲，正一遍遍刮过腰间绣春刀刀鞘上冰冷的缠枝莲纹。

“刺啦……刺啦……”

那细微又尖锐的声响。

地上跪着的七八个画师，身体筛糠一样抖动，汗水已经浸透后背的衣衫。

“废物！”

两个字从蒋瓛嘴里出来。

一个头发花白的老画师，是宫里供奉几十年的丹青圣手，此刻却是一张惨无人色的脸。

“大人……饶命啊！不是小人们不尽力，实在是……实在是那股劲儿，画不出来啊！”他指着画案上十几张画稿，

“眉眼骨相都能画，可那股子活过来的劲儿，我……我的手拿不住啊！”

蒋瓛踱步过去，视线在那些画稿上扫过。

画中都是同一个少年，眉眼依稀能看出轮廓，但每一张都像是庙里的泥塑，有形无神，死气沉沉。

“手拿不住？”蒋瓛的声音很轻，却让老画师浑身一僵。

他俯下身说：“锦衣卫的诏狱里，多的是画材。既然画不出活人，本官就送你去画死人，画个够。”

老画师的哭声戛然而止，喉咙里发出“咯”的一声，整个人瘫软下去。

蒋瓛直起身，不再看他们。

他望向门外，天色正一点点从灰白转向昏黄。

数千缇骑，上万兵马，把偌大的南京城变成了一座铁桶。

可这铁桶里装着百万人，要找一个连脸都看不清的人，跟捞一根针有什么区别？

皇帝的耐心，就是悬在他脖子上的刀。

就在这时，一个身影无声无息地出现在门口，像个影子。

来人穿着一身不起眼的太监服饰，走路却如猫一般，悄然无声。

是刘公公。

蒋瓛的心脏猛地一抽，立刻整肃衣冠，快步迎上，将头深深低下。

“卑职蒋瓛，见过刘公公。”

刘公公没有看他，径直走到画案前，枯瘦的手指捻起一张画稿，只看一眼，便又轻轻放下。

“蒋指挥使。”

刘公公转过身。

“咱家来，是替陛下问句话。”

“卑职恭听。”蒋瓛的头埋得更低。

“天，”刘公公顿了顿，“就快黑了。”

蒋瓛后背的冷汗“唰”一下就冒出来。

这是催命符！

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