寥寥七八个名字，皆是林砚在史书中读过的抗元志士，多数名字旁已用朱笔勾去，旁注小字：“某年某月，殉于某地。”唯有一个名字未被勾画，也无注释。

那名字是：林秋石。

林砚的呼吸停滞了。这是他祖父的名字。一个终生研究宋元历史的学者，三年前病逝于北京家中，临终前将这方山河印塞进他手里，嘴唇翕动，却已说不出话。

油灯的火苗猛地一跳。

光影晃动间，他忽然注意到石案内侧的土壁上，刻着一幅极简的图：上方是北斗七星，其下蜿蜒一道长河，河畔山峦起伏——正是山河印印面的图案。图案下方，刻着两行小诗，字迹与阶梯上的相同：

“天地有正气，杂然赋流形。

**他日山河改，留印待后生。**”

“后生”二字，刻得极深，最后一笔甚至崩裂了土壁。

林砚倒退一步，脊背撞上冰冷的土墙。地窖里死寂无声，只有他自己的心跳在耳膜上擂鼓。祖父临终的眼神、山河印穿越后的异动、那些只有他能看懂的现代标注、此刻手中这份直指“林秋石”的名单……无数碎片被这两句诗串联起来，发出尖锐的嗡鸣。

不是偶然。

从来都不是。

他穿越八百年时光，踏入这临安雨夜，或许不是历史的意外，而是某种未完成的托付。文天祥刻下这些字时，是否也曾仰望星空，幻想过一个来自未来的“后生”？祖父穷尽一生研究这段历史，是否早已在故纸堆中嗅到了这缕跨越时空的因果？

林砚缓缓跪坐在石案前，将脸埋入掌心。油灯的光晕笼罩着那些脆薄的纸张，笼罩着秃笔与残砚，仿佛笼罩着一座尚未封土的衣冠冢。他感到山河印在怀中持续发烫，那温度不再令他惊惶，反而像一种沉默的确认。

地窖外，隐约传来更夫遥远的梆子声。四更天了。

他将文书仔细包好，原样放回。唯独那份名单，他看了许久，最终取下“林秋石”名字所在的那一角，凑近灯焰。火舌舔舐纸缘，迅速卷曲焦黑，化作细灰飘散。有些秘密，知道的人越少越好，哪怕是对着虚空中的亡魂。

起身前，他对着石案深深一揖。

不是祭奠，是承诺。

走出地窖时，东方已现出鱼肚白。废宅轮廓在晨雾中渐渐清晰，如同一个正在淡去的梦。林砚握紧怀中的山河印，那温度已与体体温融合。他最后回望一眼那扇柴房的门，转身没入渐起的市声。

临安城正在

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