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“我在意。”她说，声音很轻，但很确定，“我在意了五年，从来就没有停止过。”

顾晓曼的脸上终于露出了今天的第一个笑容。那笑容不是得意，不是释然，而是一种带着温度的欣慰。

“那你能不能答应我一件事？”顾晓曼说。

“什么？”

“给他一个机会。”顾晓曼认真地看着她，“不是马上原谅他，不是马上回到他身边，只是给他一个机会，让他把欠你的五年，一点一点地补回来。”

林微言没有回答。

她看向窗外。书脊巷的老槐树在午后的光线里投下一片浓荫，树下有一个小男孩蹲在地上，用树枝画着什么。他的母亲站在旁边，手里拿着一个刚出炉的烤红薯，时不时低头跟他说几句话。

很普通的画面。

但林微言看着看着，眼眶又红了。

她想起大学时沈砚舟说过的一句话。那天他们坐在图书馆门口的台阶上，一人捧着一个烤红薯，看着校园里来来往往的人。他说：“微言，你知道吗，我小时候最羡慕的不是那些有钱人家的孩子，而是那些放学后妈妈在校门口等着接的孩子。有人等的感觉，比什么都好。”

她说：“以后我等你。”

他说：“好。”

然后他们就再也没有然后了。

“我试试。”林微言说。

顾晓曼看着她，眼睛亮了一下。

“但我不能保证。”林微言补充道，“五年的伤口，不是一句‘我有苦衷’就能愈合的。我需要时间，需要看到他是不是真的……是不是真的还是当年那个人。”

“他会给你时间的。”顾晓曼说，“他等了五年，不差这一会儿。”

两个人又坐了一会儿，聊了一些无关紧要的事。顾晓曼说她现在在负责顾氏的文化产业板块，最近在做古籍数字化的项目，以后可能有机会合作。林微言说如果有什么需要修复的古籍，可以找她。

临走的时候，顾晓曼从包里拿出一样东西，放在桌上。

是一张照片。

照片里是沈砚舟，背景是一个陌生的房间，看起来像是医院。他坐在一张塑料椅子上，低着头，手里拿着一本书。光线很暗，看不清他的表情，但能看到他的肩膀是塌下去的，整个人像是被什么东西压着，沉重得几乎要碎掉。

照片的背面，用铅笔写着一行字：

“2019年3月17日，父亲第一次化疗。他说，

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