她比照片上瘦一些，但五官更立体，穿一件驼色的羊绒大衣，头发剪得更短了，耳垂上戴着一对极小的珍珠耳钉。她站在门口，没有贸然进来，先敲了敲门框。“林小姐？我是顾晓曼。”

林微言抬头看了她一眼。顾晓曼的眼睛很干净，是那种被保护得很好、没经过什么风霜的眼睛。跟沈砚舟完全不同。沈砚舟的眼睛里永远有东西压着。

“请进。”林微言指了指那张旧沙发，“坐。茶在桌上。”

顾晓曼坐下来，环顾了一圈工作室。四面墙都是书架，架子上摆满了各式各样的古籍和修复工具。窗台上放着一盆绿萝，叶子垂下来，刚好落在修复台的一角。空气里有浆糊的味道、旧纸的味道，还有淡淡的墨香。她看了一圈，忽然说：“难怪沈砚舟不肯离开这里。”

林微言的手停了一下。

“他每次从你这里回去，身上都是这个味道。”顾晓曼拿起茶杯，喝了一口，“旧书和浆糊的味道。我问他这是什么味，他说，‘是春天的味道。’我一直不懂，今天来了才明白——你这里，真的像春天。”

林微言低头继续修书，没有接话。

顾晓曼放下茶杯，从包里取出一只牛皮纸档案袋，放在沙发扶手上。“这里面，有沈砚舟当年跟顾氏签的合作协议、他父亲的病历和手术记录、顾氏支付费用的凭证，还有一封他写给我但没寄出的信。”

林微言的目光落在那只档案袋上。

“协议是五年期的，他去年才全部履行完。协议里有一条——他不能跟任何人有恋爱关系，包括你。所以他才用那种方式推开你。”顾晓曼的声音很平，不带感情色彩，像在陈述一份商业文件，“协议到期那天，他做的第一件事是去找你。但你换了号码，搬了家，从原来的修复工作室辞了职。他找了三个月，才找到书脊巷。”

林微言的手停了。镊子悬在一页《花间集》的断口上。

“那封信，”顾晓曼的声音低了一些，“是他签协议那天晚上写的。没贴邮票，没写地址。他一直放在自己抽屉里。上个月他拿出来给我看，说——‘如果她愿意见你，把这个给她。如果她不愿，就烧了。’”

顾晓曼站起来，把档案袋留在沙发上。她走到门口，又停住了，回头看了一眼林微言。“林小姐，我跟沈砚舟之间什么都没有。从前没有，以后也不会有。他是个好人，只是那几年，他没得选。”她顿了顿，笑了一下，“我其实挺羡慕你的。他跟我说话的时候，从来没有说过一句多余的话。

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