江南的梅雨季，又来了。

这一年，是白尘带着八美全球巡诊的第十个年头。

尘心堂的后院，那株老槐树，粗了不少。树荫下，摆着一张石桌，桌上有一盘残棋，两盏凉透的茶。

白尘坐在石凳上。

他没下棋，也没喝茶。

只是静静地看着自己的手。

那双手，曾经晶莹如玉，曾逆天改命，曾炼丹抗劫。如今，却布满了褐色的老年斑，皮肤像干枯的橘皮，松弛地贴在骨架上。指甲泛黄，指节粗大，再无半分当年的仙风道骨。

他抬起手，轻轻拂过鬓角。

指尖触到的，不再是浓密乌黑的发丝。

而是满头的白发。

不是那种如霜似雪的、仙家飘逸的白。

而是枯槁的、干燥的、像枯草一样的白。

发丝脆弱，一碰就断。

几根碎发落在肩上，衬着他那件早已洗得发白的旧灰袍，显得格外刺眼。

“尘哥。”

清月的声音，在身后响起。

她端着一碗刚熬好的药，热气腾腾。

白尘回头。

这一回头，清月的手猛地一颤，药汤洒出了几滴。

十年。

仅仅十年。

白尘老了。

老得不成样子。

眼角的皱纹，深得像刀刻，每一道里，都藏着风霜。

眼袋浮肿，眼球浑浊，不再有当年那深不见底的琉璃光泽。

牙齿也掉了两颗，说话漏风，腮帮子都塌陷了下去。

他坐在那里，佝偻着背，活脱脱就是一个行将就木的糟老头子。

“药，趁热喝。”清月把碗递过去，声音有些发颤。

她不想让白尘看到自己眼中的泪光。

白尘接过碗。

手抖得厉害，瓷碗和托盘，发出细碎的磕碰声。

“呵呵……”他笑了两声，笑声干涩，像两张砂纸在摩擦，“手抖了。这碗药，怕是要洒一半。”

他低头喝药。

姿势不再优雅，而是狼狈地仰着头，喉结剧烈滚动，甚至有几滴褐色的药汁，顺着花白的胡茬流下，滴在了衣襟上。

清月站在旁边，死死咬着嘴唇。

她记得很清楚。

十年前，白尘还能单手举起“承影”短刃，还能在虚空中画出完美的医道符文。

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