得跟筛糠一样。

抢救室里。

“血压还在掉！六十！四十！”

“心率三十！准备电击！”

“充电！两百焦！”

“砰！”

手术台上的人弹了一下，又落回去。

监护仪上那根线，平了，又微弱地跳起来，跳得断断续续，像风里随时会灭的蜡烛。

“不行……”主刀的老专家满头是汗，声音发颤，“两颗子弹，一颗擦着肺叶，一颗伤了股动脉，失血超过三千毫升……准备后事吧。”

“再电击！”

“没用的……”

“我说电击！！”

正在这时候。

抢救室的门，“吱呀”一声，开了。

一个拄着拐杖的老头，慢悠悠地走了进来。

老头八十岁，穿着一身灰布褂子，背有点驼，可那双眼睛，亮得跟两盏小灯似的。他身边，搀着一个二十来岁的洋妞，金头发，蓝眼睛，高鼻梁，皮肤白得发光，偏偏穿着一身中式的旗袍，那身段，前凸后翘，把旗袍绷得曲线毕露。

“干什么的？！”一个年轻医生急了，“抢救重地，闲人免进！出去！”

老头眼皮都没抬，继续往里走。

“住口！”院长连滚带爬地冲进来，一把拽开那个年轻医生，对着老头，腰弯成了九十度，声音都发颤，“秦……秦老！您怎么来了？？？”

满屋子的专家，齐刷刷一愣。

秦老？

哪个秦老？

下一秒，主刀那个老专家手里的止血钳“当啷”一声掉在了盘子里，嘴唇哆嗦着：“鬼医门……十三针……秦守仁！！！”

这个名字一出来，抢救室里倒吸凉气的声音响成一片。

鬼医门，十三针。

传说里那一门，从阎王手里抢人的手艺。

十几年前，边疆一位大人物中了奇毒，京城所有专家联合会诊，判了死刑。

就是这个老头，背着个药箱去了，十三根针下去，三天，人下地了。

从那以后，这位爷就销声匿迹了！

没想到，今天会出现在这里！

“嗯。”秦守仁拄着拐杖，不紧不慢地走到手术台前，低头看了一眼台上的人。

那张脸，白得透明，胸口几乎没有起伏。

老头伸出两根枯瘦的手指，搭在他的手腕上，闭眼，搭了三秒，睁眼，叹了口气。

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