没人再敢抬头。

半个时辰后，供词收齐，手印按满，裴玉鸾让人收好，转身对萧景珩说：“人可以关起来，但别打。留着他们，还能钓更大的鱼。”

萧景珩点头：“听你的。”

堂下管事们陆续退下，只剩周掌事留下收拾东西。裴玉鸾终于松了口气，扶着桌沿坐下，这才觉得腿软得厉害。她昨晚几乎没合眼，井底寒气侵骨，加上淋了一夜雨，此刻浑身发僵。

萧景珩看了她一眼，低声问：“饿不饿？”

她摇头：“不饿。”

“我让厨房熬了粥。”他说，“桂花粳米，你以前爱吃的。”

裴玉鸾抬眼看他，忽而笑了下：“你还记得？”

“记得。”他顿了顿，“我记得你讨厌薄荷糖，喜欢把桂花糕泡在茶里吃，下雨天总爱把窗推开一条缝，听檐水滴答。”

她没接话，只低头看着自己手上的伤。那道刮痕还在渗血，混着泥水，颜色发乌。

萧景珩起身，从柜子里拿出药箱，取棉布蘸了酒，蹲下身，抓过她的脚踝。

“你干什么！”她一缩。

“别动。”他按住她小腿，“伤口在脚踝内侧，你够不着。再说……”他声音低了些，“我给你涂过多少回药了？小时候你在后院爬树摔了，也是我背你回来，脱鞋一看，脚脖子肿得像馒头。”

裴玉鸾僵住。

那是十五岁的事。她母亲刚死不久，她在园子里发疯似的爬树，想把挂在枝头的风筝扯下来——那是她娘生前给她做的最后一个。结果一脚踩空，摔了下来。没人敢近她身，还是萧景珩闻讯赶来，二话不说背起她就走，一路跑到药房，亲自剪开袜子，上药包扎。

那时他还不是世子，只是个不受宠的庶子，走路都低着头。可那天，他背着她，脊背挺得笔直。

“后来呢？”她轻声问。

“后来你醒了，第一句话是‘风筝呢’。”他一边擦药一边说，“我说烧了，你瞪我一眼，哭了整晚。”

她笑了下：“你骗人，我没哭。”

“你哭了。”他抬头看她，“眼泪掉在我后颈上，热乎乎的。”

她不说话了，任他把药涂完，又用白布一圈圈缠上。

“好了。”他松开手，“别沾水，三日就能好。”

她点点头，慢慢把脚收回来，鞋也懒得穿，光着脚踩在地毯上。

“萧景珩。”她忽然叫他名字。

“嗯？”

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