肘。

“你来了。”他说，嘴角有很浅的笑意。

“嗯。”江挽星走进去，关上门，“今天要给我看什么？”

陆昭野没有立刻回答。他走到窗边，拉开窗帘。秋日午后的阳光倾泻而入，给房间镀上一层暖金色。

“首先，”他转身看着她，“我想正式地、当面地说：我是‘L’。从高一开始画画，到现在五年了。最黑暗的时候，是你的留言让我坚持下来。”

他的语气很郑重，像在宣誓。

江挽星也认真回应：“我是‘Starry’。从高二开始喜欢你的画，到现在三年了。最孤独的时候，是你的画让我觉得被理解。”

两人对视着，然后同时笑了。那种笑里有一种释然，一种“终于可以不用伪装”的轻松。

“那么，”陆昭野走到桌前，打开笔记本电脑，“作为‘L’，我想给你看最后一件东西。”

他点开一个加密文件夹，输入密码。这次不是画作，而是一段视频。

视频开始播放。画面有些晃动，像手持拍摄。一个中年女人坐在画架前，侧脸温柔，正在画一幅海景。阳光从她身后的窗户照进来，给她的轮廓镶上金边。

“这是我母亲。”陆昭野的声音很轻，“她确诊后的第三个月，还在坚持画画。这段视频是我偷偷录的，她不知道。”

视频里，女人忽然转过头，对着镜头外的方向笑了：“小野，帮妈妈调一下蓝色，要像你眼睛的那种蓝。”

然后视频戛然而止。

江挽星的喉咙发紧。她看着定格画面上的笑脸，明白了为什么陆昭野的画里总有那样的温柔和悲伤。

“她画了多久？”她轻声问。

“到走不动路为止。”陆昭野关掉视频，“最后三个月在医院，还在病床上画素描。护士说她可能是他们见过最乐观的病人。”

“因为她有画画？”

“因为她有想表达的东西。”陆昭野看向窗外，“她说，只要还能画，就还没输。”

房间里安静下来。阳光在地板上缓慢移动，灰尘在光柱中飞舞。

“所以你想当个画家？”江挽星问。

陆昭野摇头：“不。我想当个能用技术让艺术更好传播的人。母亲的手稿很多都损坏了，我想用数字技术保存下来，让更多人看到。”

他打开另一个文件夹，里面是扫描修复的画作。那些原本褪色、破损的图像，经过处理后恢复了原有的光彩。

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