一下头。

他吸了一口气，俯下身。笔尖触到雪白的合同纸，他下意识地用了力，仿佛要把“张立诚”这三个字，连同此刻所有的惶恐、愧疚与破釜沉舟的决心，一起死死地摁进纸张的纤维里。

张立诚。

然后是陈静。她的字迹一向比他秀气工整，此刻却显得有些滞涩，每一笔都写得很慢，很重。

陈静。

两个名字并排落在借款人处，挨得很近。就像十五年前，在那本喜庆的结婚证上签名时一样。只是那时，笔迹飞扬，带着蜜糖般的期许和对未来的无限憧憬；此刻，每一笔都拖着这个家庭的重量，写下的不是希望，而是押上一切的契约。

他知道，身后那条叫做“安稳”、叫做“体面”、叫做“循序渐进”的路，随着这一笔落下，断了。

尽管材料上写的是“创业”，尽管计划书看起来“像模像样”，但他心里那本账清清楚楚——这十万三千六百元，最终的流向，是一个他连对妻子都无法坦然承认的、名为“股市”的赌场。病房里父亲艰难的呼吸，母亲望着窗外时空洞失焦的眼神，儿子试卷上那些刺眼的红叉……这些画面日夜轮播，像浸了盐水的麻绳，缓慢而坚定地勒紧他的脖颈。

这十万块，是垂向深渊时他拼命抓住的最后一根藤蔓。但同时，也是他亲手绑在这个风雨飘摇的家门上的、滋滋作响的炸药引信。

当最后一个字的笔锋离开纸面，一阵强烈的失重感猛地攫住了他。不是轻松，而是坠落的开始。这个家，正被他拖着，坠向连他自己都无法看清的、黑暗的未知。

三天后，2020年2月6日，下午三点。

张立诚正在镇政府办公室，对着一份被镇长催了三次的疫情防控迎检报告绞尽脑汁。如何把“监管不力”写成“经验不足”，把“责任缺失”淡化为“协调有待加强”，这比写那份创业计划书更让他感到疲惫和荒诞。

手机屏幕在桌面上幽光一闪。

【中国银行】您尾号7768的账户于02月06日15:03存入人民币100,000.00元，活期余额100,327.42元。

他的呼吸骤然停止！右手不受控制地一颤，碰翻了手边的陶瓷杯。“哐当”一声，半杯早已凉透的茶水倾泻而出，迅速在摊开的文件上洇开一团深褐色、狼藉的、带着茶叶碎屑的湿痕。

“张主任，没事吧？”对面办公桌的小李闻声抬头。

“没、没事，手滑了。”张立诚扯过几张

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