地下室里的静悄悄的。

那截还在冒烟的烟蒂就是一个无声的警告，让所有人都屏住了呼吸。

中士一言不发，利索地将沉长的恩菲尔德步枪甩到身后——这种老派的单发武器在楼梯间里就是根烧火棍。随即，他抄起了胸前的汤姆逊 M1928冲锋枪，在这个即将充满血腥味的狭窄距离上，这玩意儿才是最好用的扫帚。

那是美国货。在这个大部分英军连队连轻机枪都配不齐的年代，这把被戏称为“芝加哥打字机”的自动武器，简直就是皇冠上的宝石。显然，这是斯特林家族动用钞能力给这位少爷的卫队配备的“特权玩具”。

麦克塔维什中士的手指死死扣住握把，指关节因为过度用力而呈现出一种病态的惨白。

那个问题——“你怎么知道的”——在他的喉咙口转了一圈，最终被混着尘土的唾沫咽了下去。

在这个该死的地方，好奇心是多余的奢侈品。只有死人还在乎“为什么”，活人只在乎“怎么办”。

亚瑟没有理会众人的目光。他微微仰起头，那双灰蓝色的眼睛盯着布满蛛网和灰尘的天花板，透过了那层厚实的橡木地板，正在欣赏一场只有他能看见的默剧。

在他的视网膜上，灰白色的线条勾勒出了楼上的全景。

那个红色的“三号突击炮”依然静止在庭院里，车长正在抽第二根烟。但威胁并不仅仅来自外面。

在一楼的大厅里，四个红色的轮廓正在移动。

那是四名德军步兵。他们的动作懒散而随意，显然认为这里已经被清理干净了，或者至少没有威胁。

猛地，他看向麦克塔维什中士。

他没有开口，而是缓缓举起戴着脏手套的右手，做了一个标准的战术手势：

竖起四根手指。

然后指了指天花板。

“四个。”他的嘴唇无声地开合，没有发出一点声音，只有口型。

士兵们面面相觑。

“四……四个？”杰金斯在看到那个手势后脸色瞬间煞白，他瞪大了眼睛，用嘴唇无声地询问。

亚瑟没有理会新兵的恐惧。他继续用手势进行着精准的“战况播报”，动作干脆利落，那是指挥官特有的笃定。

他伸出两根手指，指向左侧餐厅方向，做了一个“搜索”的手势，然后嘴角勾起一抹弧度。

其中两个正在餐厅的餐边柜前忙活。把这家的银质烛台和餐刀往背包里塞。

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