情。这需要透视眼，或者……某种只有在这个有着数百年历史的贵族血统中流淌的、被他们遗忘的战争本能？

亚瑟缓缓垂下手臂。

他轻轻吹去了枪口那一缕袅袅升起的青烟，动作优雅得像是在吹灭生日蛋糕上的蜡烛。

尽管他的手腕因为刚才的后坐力而有些发麻，尽管他的耳膜被枪声震得嗡嗡作响，但他脸上的表情依然维持着那种令人恼火的平静。

“正如我所说，”亚瑟转过身，将冒烟的左轮手枪插回枪套，“很不礼貌。

沉默的时刻结束了。

亚瑟不再打手势。在这个距离上，那一记沉闷的爆炸声比任何语言都更清楚地告诉了德国人：楼下有人，而且脾气不好。

他看向还没回过神的麦克塔维什中士，挑了挑眉毛。

“中士，别发呆了。爆炸会让他们混乱大约十秒钟。这是我们唯一的机会。”

亚瑟从地上捡起那根被他之前扔掉的指挥手杖，那是他父亲送给他的，杖头镶嵌着银质的狮子头。他用手帕擦了擦上面的灰尘，然后猛地握紧。

“现在，让小伙子们上刺刀。”

亚瑟的声音不再是之前的慵懒，而是带着一种金属般的冷硬，像是出鞘的马刀。

“既然客人们不懂得敲门，那我们就得上去教教他们，什么是冷溪近卫团的待客之道。”

麦克塔维什中士猛地打了个激灵。

他看着眼前这个虽然脸色苍白、制服脏乱，但眼神却亮得吓人的长官，一种久违的、属于军人的热血在胸腔里被点燃了。

这不是那个只会喝白兰地的花瓶。这一枪，打碎了所有的质疑。

“是！长官！”中士大吼一声，声音中第一次带上了敬意。

“全体都有！上刺刀！我们要去给德国佬开个派对！”

咔嚓，咔嚓。四把刺刀被狠狠地卡在了恩菲尔德步枪的枪口上，寒光在昏暗的地下室里闪烁。

亚瑟看着这些重新找回魂魄的士兵，嘴角勾起一抹淡淡的微笑。

在他的上帝视角中，楼上的三个红点正处于极度的混乱和恐慌中。那辆突击炮的车长也正手忙脚乱地钻回炮塔。

猎人和猎物的身份，在这一刻，逆转了。

“跟我来。”

亚瑟·斯特林勋爵一脚踹开了通往隔壁酒窖的侧门，大步流星地走进了黑暗。