掉了拉环，像是在看一具尸体。

“汉斯，你的战术教官是日本人吗？”

亚瑟没有像投掷垒球那样扔出手雷，而是像在伊顿公学的板球场上投球一样，用一种极其标准的、甚至可以说是优雅的低抛姿势，将那枚米尔斯手雷送了出去。

手雷在空中划出一道短促而精准的弧线。

它钻进了那个致命的缝隙——就在主动轮和卡住它的石梁之间，履带内侧的空腔里。

轰——！！！

一声沉闷的爆炸在封闭的履带舱内响起。

金属断裂的尖啸声瞬间盖过了引擎的轰鸣。那条本就紧绷的履带在爆炸的冲击下彻底断裂，像一条被斩断的巨蟒，哗啦啦地从主动轮上滑落，瘫软在地上。

失去了一侧动力的突击炮瞬间变成了一个原地打转的废铁。

“它断腿了！上！”

麦克塔维什中士根本不需要命令。在爆炸响起的瞬间，他就端着汤姆逊冲锋枪冲了上去。威廉姆斯紧随其后，熟练地爬上车体，将步枪的枪口直接塞进了坦克的观察缝。

但这已经不需要亚瑟操心了。

一旦这种没有炮塔的突击炮失去了机动性，并且被步兵近身，它就是一个昂贵的铁棺材。

亚瑟艰难地从地上撑起身体。

他的左半边脸已经被鲜血染红，那道伤口看起来狰狞可怖，原本英俊的面容此刻如同恶鬼。他那一身考究的制服也被划破了多处，沾满了灰尘和血污。

杰金斯醒了过来，看着满脸是血的长官，吓得连话都说不出来。

“长……长官……”

亚瑟没有理他。他摇晃了一下，拒绝了正要跑过来搀扶他的麦克塔维什中士。

他用那根依然紧紧握在手中的指挥手杖支撑着身体，慢慢地站直了腰杆。

尽管他痛得浑身发抖，尽管他的耳朵里全是嗡嗡的耳鸣声，但他依然努力抬起下巴，维持着那份属于斯特林家族的、近乎可笑的尊严。

他看了一眼地上那把从德国人尸体旁捡来的MP40冲锋枪，弯腰将它捡了起来，然后嫌弃地用手帕擦了擦上面的血迹。

“别发呆了，中士。”

亚瑟的声音虽然有些颤抖，但依然保持着那种令人恼火的傲慢腔调。他指了指大厅后方通往花园的法式落地门。

“这辆破车挡住了前门，我们得走后门。真是没规矩。”

麦克塔维什中士站在原地，手里还提着发烫的汤

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