��刺得人睁不开眼。

黑石城堡的城墙上，守军换上了第三轮岗。

这一夜的雪停了，但风还在刮，刮得旗帜猎猎作响，刮得人脸生疼。士兵们搓着手，哈着白气，眼睛死死盯着南方的官道——那里是大公子回来的路。

然后他们看见了。

不是一个人。

是一群人。

一群……勉强能称为“人”的东西。

为首的是独孤玄。

这个铁塔般的汉子此刻佝偻着腰，像一只被折断的标枪。他的左肩彻底垮了，纱布被血浸透，又冻成了硬邦邦的冰壳。脸上全是冰碴，嘴唇乌黑皲裂，眼睛深陷，眼窝发青，像两个深不见底的黑洞。

但他还活着。

还站着。

还一步一步地，朝着城堡走来。

他的身后，跟着……不到五十人。

出发时是三百，回来时不到五十。而且这五十人，没有一个完好的——有的断了胳膊，有的瘸了腿，有的脸上冻掉了皮，露出鲜红的肉。他们互相搀扶着，走得很慢，每一步都像用尽了全身力气，每一步都在雪地上留下深深的血脚印。

像一群从地狱爬回来的鬼。

城墙上，守军寂静无声。

没有人欢呼，没有人呐喊，只有死一般的寂静。所有人都看着这一幕，看着这群残兵败将，看着他们用最后的力气，一步一步挪向城门。

然后城门开了。

独孤白站在城门后。

他换上了一身素白的孝服，外面罩着玄色大氅。大氅在晨风里微微飘动，像一面招魂的幡。他的脸上没什么表情，只是静静地看着，看着大哥一步步走近。

独孤玄走到他面前三步处，停下。

两人对视。

谁也没说话。

晨光照在两人身上，把影子拉得很长，长得在雪地上交叠在一起，像两个纠缠的魂灵。

良久，独孤玄缓缓举起右手。

那只手已经冻得发黑，五指僵硬，像鸡爪。但他还是举着，举得很高，然后把手心里握着的东西，递到独孤白面前。

那是一株……残破的莲花。

花瓣掉了大半，只剩下三片，颤巍巍地挂在花茎上。根须断了，只剩下短短一截，还沾着冰碴。但花心那点幽蓝的光晕还在，微弱地闪烁着，像风中的残烛。

雪魄莲。

传说中的圣物。

用两百五十条人

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