鱼，清蒸的做法，最大程度地保留了鱼肉的鲜美。

昏黄的白炽灯从屋檐下扯了出来，灯光柔和，将每个人的脸都镀上了一层温暖的光晕。

然而，这光，却照不进华韵的心底。

晚餐时分，气氛异常微妙。

不，或许对于旁人而言，这是一场宾主尽欢的晚宴。

唯有华韵，如坐针毡。

她沉默地坐在三个孩子中间，像一个被抽离了灵魂的木偶。

周遭的一切，都仿佛被隔上了一层厚厚的毛玻璃，模糊不清。

爷爷和爸爸爽朗的笑声。

妈妈和奶奶热情劝菜的声音。

周隐川老爷子中气十足的谈笑风生。

这一切，都像是从很远的地方传来，飘飘忽忽，不甚真切。

她的世界里，只剩下碗里那几粒洁白的米饭。

她机械地用筷子扒拉着，送进嘴里，甚至尝不出任何味道。

咀嚼，吞咽。

每一个动作，都像是在完成一项艰巨而不得不为之的任务。

与她的僵硬沉默形成鲜明对比的，是周宴瑾的从容自若。

他脱下了那件笔挺的西装外套，只穿着一件质地精良的白衬衫，袖口一丝不苟地挽到了小臂处，露出了那块价值不菲的腕表。

他应和华木头说话，语气平和，带着晚辈应有的尊敬。

甚至，当最好奇的思淘，睁着乌溜溜的大眼睛问他：“周叔叔，你的手表会发光吗？”

他也会微微侧过头，耐心地回答：“会，晚上看更清楚。”

他的姿态，优雅、得体，完美地融入了这个农家小院的烟火气中。

仿佛他天生就该是众人的焦点。

可是，只有华韵知道，这一切都只是表象。

那张完美的、无懈可击的面具之下，藏着一双鹰隼般锐利的眼睛。

他的目光，就如同一种无形的蛛网。

细密，坚韧，无声无息。

时不时地，就在他与旁人交谈的间隙，在他端起酒杯的瞬间，在他垂眸思索的刹那。

那道视线，便会若有似无地，精准地，落在她的身上。

不带任何温度，却带着一种几乎要将人剖开的审视与探究。

那目光，时而掠过她紧握着筷子的、泛白的指节。

时而停留在她低垂着的、显得格外脆弱的脖颈。

时而，又会扫过她身边

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