表壳隔着布料贴在胸口，有一点沉。

主卧床头柜的抽屉最深处，他摸到一个信封。

是妻子的临终遗书：

“卡尔，别怪自己。照顾好孩子们。”

他把信纸折好，和全家福的底片放在一起。

女儿房间的书架上，那个小猪造型的储物罐还在。

他晃了晃，有两枚硬币碰撞的轻响。

撬开罐底的软塞，倒出一美分和五美分各一枚。

他把硬币握在手心，握了很久，最后放进裤袋。

儿子的房间最空。

衣柜里只剩几件不要的旧衣服。

柜门外侧有几道深深的抓痕，是指甲抠出来的。

约翰逊用指腹划过那些痕迹，木刺扎进皮肤。

当时应该很痛苦吧。

他站在三个房间门口，轮流看了一遍。

客厅、厨房、卫生间。

每一个角落都检查过。

没有遗漏。

或者说，

值得带走的都已经带走了。

然后他意识到：真的空了。

妻子、儿子、女儿。

全都离开了。

他跪下来，额头抵着木地板。

手里的十字架硌着掌心，霰弹枪的枪托抵着小腹。

“主啊，主啊~~~”

含着泪花，整个人颤抖地呢喃着。

这个四十七岁的退伍军人，这个曾经在沙漠里挨过炮弹、断过肋骨也没掉泪的男人，现在哭得像孩子。

哭声停了之后，他抹了把脸，站起来。

手机通讯录里找到房产中介的电话。

对方半小时后就到了，带着合同和估价单。

房子估值四十一万，扣除贷款余额和中介费，到手三十五万七千美元。

约翰逊没讨价还价，在每一页签名处潦草地写下名字。

整个过程不到二十分钟。

中介离开时说了句礼貌性的“节哀”。

约翰逊没回应。

“再见了。”

最后锁上门，钥匙留在邮箱里。

皮卡车的引擎轰鸣起来。

他坐在驾驶座上，右手按着副驾驶座上的黑色运动包。

包里是三十五万七千美元现金。

很重，也很轻。

车子驶出迪尔伯恩社区时，后视镜里

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