了。因为……”

后面的词句模糊成一片气音。

卢西恩听着，脸上逐渐浮现出一种意味深长的神情。

他轻轻点了点头。

“哦~是这样啊。”

他顿了顿，目光重新落回爱德华身上。

“那好，”

他说，

“找个机会，约见一下那位吧。”

爱德华的脸色白了白，但很快又挤出一个近乎谄媚的笑，用力点头，动作大得有些夸张。

卢西恩不再看他。

他转身，面对大厅里所有还能保持坐姿的人，张开双臂。

“好了各位，”

他说，声音轻快得像在宣布派对继续，

“宴会继续~”

他走回长桌主位，坐下，拿起一把干净的银叉，戳起盘子里一块粉白色的肉排。

放进嘴里，咀嚼，吞咽。

一切都没有变化。

又或者说，一切都已经变了。

杰克·布什坐在长桌另一端，手里握着刀叉，但没动。

他盯着盘子里的食物，又抬头看向卢西恩，眼神复杂。

畏惧是有的。

刚才那三秒钟，或者更久？

时间感已经混乱，他感觉自己被剥光了扔进深渊。

不是比喻。

是真实的、物理性的坠落感，冰冷，黑暗，失重，肺部无法呼吸。

那是死亡的触感。

然后下一秒，他被拽上来，扔进另一个极端。

阳光，暖流，全身每一个细胞都在尖叫着释放多巴胺。

快乐？

不，比快乐更原始。是一种生理性的、淹没一切意识的极乐。

现在他坐在这里，握着刀叉，盘子里的肉排还冒着热气。

他应该吃。

他必须吃。

这是体面，是从小被训练的条件反射。

在餐桌前要保持优雅，要咀嚼二十次，不要发出声音。

但他忽然理解了。

理解了那个每天在豪宅里乱跑、把食物撒得到处都是、最后在磕了强化剂之后从三楼阳台跳下去的二弟。

杰克当时只觉得愤怒，觉得丢脸，觉得家族血脉被玷污。

现在他明白了。

那时候，二弟一定感觉自己飞起来了吧。

杰克切开肉排，送进嘴里。

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