年……从草原杀到中原……什么时候被人这样耍过？！”

他仰起头，对着灰蒙蒙的天，喉咙里滚出一声嘶吼：

“啊——！！！”

那声音撕开晨雾，惊得营地边缘几只寒鸦扑棱棱飞起。

连躺着的伤兵都被吓醒，茫然抬头。

帐内的副将差点打翻药碗，门口守卫下意识按住刀柄。

没人敢应。

没人敢动。

整个营地，只剩下他一个人在吼，像是要把五脏六腑都喊出来。

吼完了，他站着不动，胸口剧烈起伏，额角青筋还在跳。

风吹乱了他的头发，露出一双充血的眼睛。

他慢慢低头，看着脚下那块写着“山河债”的破盾牌。

然后抬起脚，狠狠碾了下去。

木屑飞溅，炭字被抹成一道黑痕。

“传令……”他声音沙哑，“封锁消息，不准提粮道被劫。”

“受伤的集中安置，尸体拖去后山埋了。”

“旗……重新做一面。”

“我还没输。”

亲卫低头应“是”，不敢抬头看他。

探子仍跪在地上，抖得像筛糠。

风刮过空荡荡的营地，卷起几片烧焦的布条，在空中打了两个旋，落在断裂的帅旗旁。

萧烈站在原地，没再说话。

他望着北境方向，眼神像刀，又像火。

他知道，这一仗他已经输了主动。

但他不肯认。

他不能认。

身后，亲卫悄悄退到帐侧，低头肃立。

探子伏在地上，一动不敢动。

黄尘未散，寒鸦远飞。

北漠大营死一般寂静，只有风穿过断旗的声音，像谁在低声哭。