林锋下意识按住木雕。“朋友送的。”

“朋友？”老人重复了一遍这个词，忽然笑了。那笑声很难听，像破风箱漏气，“你有朋友？”

林锋没说话。

老人松开他的手腕，重新坐回地上，双手插进沙土里。

“年轻人，”他说，“我劝你一句——别信什么朋友。这世上，只有自己靠得住。”

林锋站起来，拍了拍膝盖上的土。

“你也是从封魔塔出来的？”他问。

老人没回答。

“你在等人？”林锋又问。

老人的手指在沙土里微微颤了一下。

“等一个不会来的人。”他说。

林锋沉默了一会儿，从怀里掏出水囊——这是他从封魔塔里带出来的，小九给他准备的，只有这一囊。他把它放在老人身边。

“喝点水吧。”

老人低头看着那个水囊，没有动。

林锋没有多说什么，转身继续往前走。

走出几十步，小九忽然开口：“你认识他？”

“不认识。”

“那你为什么给他水？”

林锋想了想。

“因为他也一个人。”

小九沉默了一会儿。

“他在说谎。”他说，“他不是在等人——他是在守人。”

“守谁？”

“不知道。但他手指插进沙土里的姿势，像在守护什么东西。”

林锋回头看了一眼。老人还坐在原地，低着头，灰白色的斗篷和荒原融为一体，像一块石头。

“不管他了。”林锋转过身，“赶路。”

两人继续往前走。

身后，老人缓缓抬起头，看着林锋远去的背影。

他低头看着身边那个水囊，沉默了很久。

然后他伸出手，把水囊拿起来，拧开盖子，喝了一口。

水很凉，凉得他打了个哆嗦。

“五百年了。”他对着空荡荡的荒原说，“终于有人出来了。”

他把水囊小心地盖好，放进怀里。

然后他的手指重新插进沙土里。

沙土下面，有一块石头。

很小的石头，只有拇指大小，通体漆黑，上面刻着一个字。

“七”。

老人用拇指摩挲着那个字，闭上眼睛。

嘴唇微微翕动。

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