我站在B-8区出口外三步。

青石地面微凉，鞋底触感清晰。不是黑曜石那种吸光的冷，是雨后晾干的、带点土腥气的实感。

左手腕上红绳松垂，不再绷紧。

它刚从灼热状态退下来，皮肉下还留着一道浅红压痕，像被细绳勒过，又像胎记。

我抬手，将青铜罗盘收回袖中。

罗盘贴着小臂内侧，重量轻得几乎不存在，却让整条手臂皮肤微微发麻——不是痛，是某种低频共振，像钟摆停在半空时的余震。

袖口滑落，盖住那道红痕。

我迈步。

一步跨出B-8区结界边缘。

空气变了。

没有风，但耳膜微压，像从深水浮出水面那一瞬。

眼前是济世堂后巷。

灰墙，青瓦，墙根堆着两捆晒干的艾草，草尖泛黄，茎秆脆硬。一只灰雀蹲在瓦檐上，歪头看我，没飞。

我往前走。

巷子窄，两侧墙缝里钻出细长狗尾草，叶缘锯齿分明。阳光斜切进来，在地上投出一道窄长光带，光带边缘锐利，照见浮尘缓慢翻滚。

我数了七步。

第七步落地时，左袖中剑穗突然一烫。

不是发热，是刺。

像针尖扎进布料，直抵皮肤。

我停步。

没低头。

目光平视前方十步——济世堂后门。

门开着。

门楣上悬着褪色蓝布幌子，写着“济世”二字，墨迹晕开，右下角缺了一笔。

幌子底下，站着一个人。

穿靛青短褐，腰系灰布带，脚蹬千层底布鞋。头发用一根乌木簪挽着，鬓角有几缕散落，沾着药粉。

是医馆账房。

他正弯腰，用一块灰布擦门框边沿。动作很慢，布在木纹上来回拖，一下，又一下。

我没动。

他也没抬头。

擦到第三下，他手腕顿住。

布停在门框左下角第三道裂纹处。

他没继续擦。

也没收手。

就那样悬着，手指微曲，指节泛白。

我往前一步。

靴底碾过地上一枚干枯槐花。

咔。

极轻一声。

他肩膀没动。

但握布的拇指，指甲掐进了掌心肉里。

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