天，她正在分娩，炮弹落下来的时候，孩子刚出来。

孩子活了。

她被混凝土块砸中头部。

医疗队把她抬回来，放在一张脏兮兮的床垫上。不是不想给她换干净的，是整个驻地只有这种床垫——上一批维和部队留下的，不知躺过多少伤员，洗不出来了。

她已经失去知觉三天了。

但她的身体没有停止活动。嘴唇不停抽动，两颊的肌肉抽搐着，四肢时不时扭曲成一个奇怪的角度，仿佛正在噩梦中挣扎，却怎么也醒不过来。

雷鸣站在床边，看了她五分钟。

他当过侦察连连长，见过死人，见过受伤的人，见过垂死挣扎的人。但他从没见过这样的人——明明已经失去意识，身体却还在反抗着什么。

一个医疗队员走过来，是分队的麻醉医生，姓何，三十出头，话不多。

“不用看了，”他说，“她已经没有意识，活不了几天了。”

雷鸣没有动。

“她孩子在哪儿？”

何医生朝隔壁努了努嘴：“工兵分队那边，有个当地女人帮忙喂奶。孩子挺壮，没什么问题。”

雷鸣点点头。

他继续看着那个女人。

她的嘴唇在动，像在说什么。但他凑近了听，什么也听不出来。

也许是在叫孩子的名字。

也许是诅咒那枚炮弹。

也许什么都不是，只是神经在死前的最后挣扎。

“她撑了多久了？”雷鸣问。

何医生说：“三天。”

“还能撑多久？”

何医生沉默了一下。

“不好说。颅脑损伤，这种抽搐会消耗大量能量。最多再撑两三天。”

雷鸣直起身。

他看着窗外。

窗外，太阳正在落山。非洲的落日很大，很红，像一团燃烧的铁。

“她男人呢？”

何医生说：“不知道。也许死了，也许跑了。这种时候，能活着就不错了。”

雷鸣没有再问。

他走出病房，在门口站了一会儿。

空气里有股说不清的味道——消毒水、汗味、血腥味，还有非洲大地特有的那种潮湿的泥土气息。

他忽然想起离开前，他爸在电话里说的话。

“去那边，别多管闲事。你是去执行任务的，不是去当救世主的。”

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