和血痂。

可他们都在。

也都成了。

他看着钱守静把药匣合上，轻轻吹了口气，拂去上面一点浮灰。

那一刻，他忽然觉得，这人比谁都稳。

不争，不抢，不出声。

可你只要在茅山，就绕不开他。

就像空气，看不见，摸不着，可少了它，谁都活不了。

他站在原地，风吹过来，带着点草药和汗水的味道。

他知道，自己明天还是要上场。

还是要画符。

还是要打出属于自己的那一道雷。

可他也知道了——

那道雷，不是为了证明自己有多强。

而是为了，和这些人一起，守住这个地方。

他低头看了看脚边的粗瓷碗。

空的。

底上那圈茶渍，像个月牙。

他弯腰，把它捡起来，拿在手里。

远处，钱守静站起身，把药匣收回袖中，拍了拍道袍，准备离开。

孙孝义张了张嘴，想说什么。

可最后，什么也没说。

他只是把碗攥得紧了些。