轻，像是戳破了一个装满水的皮囊。

姚德邦的身体猛地一挺，双手本能地抓住剑刃，想把它拔出来。可血顺着剑身往外涌，他越抓越软，指头一根根松开。

他低头看着胸口的剑，眼神从惊恐变成茫然，再变成一种奇怪的平静。

“原来……是你啊……”他喃喃地说，嘴角扯了一下，像是笑，“我早该想到……那个井里的小孩……会活着……会回来……”

他咳了一声，血从嘴里冒出来。

“你不该……回来的……”他又咳，“仇报了……人也没了……你图个啥……”

孙孝义没答。

他站在原地，握着剑柄，没用力，也没拔出来。

姚德邦仰面倒下，脑袋磕在土墙上，发出一声闷响。眼睛还睁着，盯着地窖顶部的裂缝，那里透进来一缕阳光，照在他脸上，像一道金色的疤。

孙孝义低头看他。

这张脸他看了十几年。在梦里，在符纸上，在每一次画镇魂咒时默念的名字里。他曾无数次幻想过这一刻——他会怎么骂他，怎么折磨他，怎么让他求生不得求死不能。

可现在，他一句话也不想说了。

他慢慢把剑抽出来，血顺着剑尖滴落，在地上砸出一个个小坑。他从怀里掏出一块旧布——是他初入茅山时裹伤用的，早就洗得发白，边角还有烧焦的痕迹——一点一点擦干净剑刃。

动作很慢，一下，又一下。

擦完，他把布塞回怀里，将短剑收回鞘中。

然后转身，走向地窖出口。

身后，姚德邦的尸体静静躺着，胸口那个洞还在往外渗血。一只老鼠从墙角钻出来，闻了闻，又缩了回去。

孙孝义爬上地面，风吹在脸上，有点凉。太阳已经升得老高，照在废墟上，砖石泛着白光。远处传来人声，是联盟的人在搬尸体、搭帐篷、分粮食。一面青城派的旗子挂在临时架子上，随风哗啦响。

他没往那边走。

他沿着山坡往上，脚步不快，也不停。走到最高处，停下来，回头看了一眼地窖口。

那地方像个普通的塌方坑，没人会注意。

他收回目光，继续往前走。

风越来越大，吹得他道袍鼓起来，像要飞走。他没伸手按，也没低头看路，只是走着。

走了很久，直到身影变成山坡上的一个小黑点。

然后消失了。