两本结婚证递过来，“现在是合法夫妻了。”

邱莹莹接过那本红色的小本子，翻开，看到自己和王华耀的合影，看到上面印着的“结婚证”三个字，看到那个红色的章。她的眼泪又掉了下来——这次是止不住的、大颗大颗地往下掉的、怎么擦都擦不完的眼泪。

王华耀从口袋里掏出纸巾，抽出一张，轻轻地帮她擦眼泪。

“别哭了，”他说，声音有一点抖，“妆会花。”

“我没化妆。”

“那你哭什么？”

“你管我。”

王华耀笑了。他伸出手，把她拉进怀里，抱得很紧很紧。邱莹莹把脸埋在他的肩膀上，闻着他大衣上洗衣液的味道，感受着他胸膛里心脏的跳动——很快，很重，像有人在敲一面鼓。

“王华耀，”她的声音闷在他的衣服里。

“嗯。”

“我们结婚了。”

“嗯。”

“我们真的结婚了。”

“嗯。”

“你掐我一下，我怕我在做梦。”

王华耀低下头，在她的肩膀上轻轻咬了一口。

“疼！”邱莹莹推开他，捂着肩膀，“你属狗的吗？”

“你不是让我掐你吗？”

“我让你掐，没让你咬！”

“掐了你不一定疼，咬了肯定会疼。你不是要确认是不是做梦吗？疼就是真的。”

邱莹莹瞪着他，但瞪了几秒就笑了。她看着手里的结婚证，又看了看他手里的结婚证，觉得这两本红色的小本子是全世界最好看的东西。

三

他们走出民政局的时候，阳光很好。

邱莹莹站在台阶上，眯着眼睛看着天空。上海的冬天难得有这样的晴天，天空蓝得像被水洗过一样，几朵白云慢悠悠地飘着，像棉花糖。

“王华耀，”她说，“我们现在去哪？”

“回家。”

“哪个家？”

“我们的家。”

邱莹莹愣了一下。“我们有家吗？”

王华耀从口袋里掏出一把钥匙，放在她的手心里。钥匙是银色的，挂着一个浅蓝色的钥匙扣，钥匙扣上印着一个小王子的图案。

“我上个月租的，”他说，“在静安区，离你公司走路十五分钟。两室一厅，厨房很大，窗户朝南。有一个房间给你做书房，放你的法语书和翻译稿。还有一个房间……我们住。”

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