“是的，阿姨。”

“听莹莹说你喝咖啡很厉害？”

蔡家煌沉默了一秒。然后他说：“还在学习。”

邱美兰的嘴角往上弯了一下。不是大笑，不是微笑，而是一种很淡的、很克制的、但藏不住的、像春天来了冰雪下面冒出来的第一抹绿色的弯。

“进来坐吧，”她说，“饭好了。”

四个人在餐桌前坐了下来。邱大勇坐在主位，邱美兰坐在他右边，邱莹莹坐在他左边，蔡家煌坐在邱莹莹旁边。邱莹莹觉得这个座位安排很有深意——她爸坐在中间，像一个裁判，左边是女儿，右边是老婆，对面是——不，对面没有人。蔡家煌坐在她旁边，不是“对面”，是“旁边”。这意味着他不是“客人”，不是“需要被审视的对象”，而是“自己人”。她妈在安排座位的时候，就已经决定了——这个人是自己人。

邱莹莹低下头，假装在夹菜，但她的嘴角弯得压都压不下去。她夹了一块红烧肉，放在蔡家煌的碗里。红烧肉炖得恰到好处，肥而不腻，瘦而不柴，皮是琥珀色的，在灯光下闪着油亮亮的光，像一块被精心打磨过的玉石。

“尝尝。我妈的红烧肉是这条街上最好吃的。”邱莹莹说。

蔡家煌低头看了一眼碗里的那块红烧肉，然后用筷子夹起来，送进嘴里。他嚼得很慢，很认真，像一个在品鉴米其林三星餐厅招牌菜的美食评论家。邱莹莹紧张地看着他，手心都出汗了。她妈的红烧肉确实好吃，但如果他吃不惯呢？如果他觉得太甜呢？如果他觉得太咸呢？如果他不喜欢吃猪肉呢？她忽然发现，她对蔡家煌的了解还远远不够。她知道他喝冰美式，知道他看卡尔维诺和经济学原理，知道他有一盆龟背竹和两个白色马克杯，知道他会在便利贴上写工整的字，知道他会从五楼跑下来，知道他会说“我在”，知道他会让她靠在他肩膀上睡三个多小时。但她不知道他喜欢吃什么。不知道他吃不吃红烧肉。不知道他吃不吃肥肉。不知道他喜欢甜的还是咸的，淡的还是浓的，热的还是凉的。

她不知道的东西太多了。

蔡家煌咽下了那块红烧肉，放下筷子，看着邱美兰。

“好吃。”他说。

两个字。不是“很好吃”，不是“非常好吃”，不是任何带着程度副词的、需要比较和衡量的评价。就是“好吃”。最简单、最直接、最不加修饰的赞美。像一块被水冲刷了千百遍的石头，光滑，真实，不需要任何装饰。

邱美兰的嘴角又弯了一下，这次

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