该低头。”徐树铮看着窗外灰白的天色，远处寺庙的金顶在阴云下黯淡无光，“巴特玛多尔济和车林多尔济，是草原上的头狼。头狼老了，牙钝了。钝牙，”他顿了顿，缓缓关窗，转身，“咬不穿钢板。”

他走回主位，终于坐下。从怀中掏出怀表，打开，平放在茶几上。黄铜表壳映着炭火，秒针一格一格跳动，在死寂的堂屋里，发出清晰得令人心悸的“嘀嗒”声。

“你看外面，”他说，目光穿透墙壁，望向这座被严寒和古老传统冻结的城市，“这地方冷，荒，穷。王公守着祖传的草场，喇嘛念着听不懂的经，牧民跟着牲口转场。几百年了，就这样。为什么？”

他自问自答：

“因为没人真想把这块地吃下去。吃下去，要驻军，要修路，要开矿，要办学，要花银子，要耗心血。以前没这个力气，现在，”他身体前倾，盯着陈歆的眼睛，“现在，段总理有这个力气，我，也有。”

他伸出两根手指，在陈歆眼前晃了晃。

“二十二天。我只给自己二十二天。二十二天后，要么我拿着盖好大印的《撤销自治归附中华》文书回北京，要么北京收到我‘办事不力、请予严议’的电报。没有第三条路。”

陈歆张了张嘴，想说什么，发不出声音。他颓然坐回椅子上，看着碗里那层已经凉透、结了油膜的奶茶，觉得一阵恶心。

徐树铮不再看他，闭上眼睛，背挺得笔直。

怀表的“嘀嗒”声，炭火的“噼啪”声，窗外风声的呜咽，混在一起，丈量着时间，也丈量着某种一触即发的、沉重的东西。

三

午时前一刻，西营门外。

两门克虏伯山炮的炮衣已卸，乌黑的炮管在惨淡的日光下泛着冷硬的、钢铁特有的幽光。炮手们围着几堆熊熊燃烧的篝火，用雪白细布，一遍遍擦拭早已纤尘不染的炮闩、炮栓、瞄准镜。黑烟笔直地升上灰白的天空，在无风的午后，成为几根黑色的柱子，杵在天地之间。

城墙垛口后，土房破窗后，寺庙经幡的阴影里，无数双眼睛看着。

一个裹着光板羊皮袄、满脸皱纹像干裂土地的老牧民，蹲在一段断墙后，眯眼看了半晌，低声对旁边的年轻人用蒙语说：

“汉人这铁家伙，口子有海碗大。我年轻时候，在买卖城见过俄国人用它打过仗。一发炮弹，能炸平半个毡包。”

年轻人舔舔干裂的嘴唇，没说话。他盯着那黑洞洞的炮口，想起去年冬天，从北边买卖城传来的

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