��射击科，冠军。

“陶刚。”林耀之的声音从观礼台的担架上传来，沉而涩，像砂纸磨过粗木头，“你有什么事？”

陶刚恭恭敬敬地向担架上的林耀之鞠了个九十度的躬，腰弯得标准极了。

“林团长，”他直起腰，伸手从怀里掏出一张对折的电文纸，展开，“末将有几句话，不得不当众说清楚。”

他转向台下，声音拔高了半度。

“谢长峥部自报战功，声称一个带伤的游击队姑娘在八百米外狙杀了日军毒蜂特务。”

纸页在他手里抖出脆响。

“诸位，”陶刚目光缓缓扫过台下乌压压的人头，金丝眼镜后面的眼珠没什么温度，“德意志步兵操典明确记载，八百米是教官级别的射击距离。在座的——”

他拍了拍桌上那把德制Kar98k的枪托，指甲在木纹上叩出两下短促的声响。

“有几位能做到？”

台下某个角落传出一阵低低的窃笑。

苏晚没转头去看。她知道笑声来自哪里。教导团的新兵堆，那些钢盔上连一粒弹片刮痕都没有的、军靴底子还硬得咯脚的孩子们。

他们没上过战场。

陶刚显然也知道笑声来自哪里，唇角微微提了提。

“这份战绩报告，”他将电文纸折起来，插回胸袋，动作从容得像在处理一封不值一提的退稿信，“更像是某些人为了保住编制而伪造的政治宣传。”

马奎的手已经按上了刀柄。

砰的一声闷响——不是枪，是谢长峥的手拍在马奎手背上。

一个眼神。

马奎的青筋从额角一直绷到了下颌骨的棱线上。但他没动。

陶刚从怀中掏出那枚留日射击冠军的铜牌，在阳光下晃了晃。铜面被保养得极好，比苏晚口袋里那枚粗糙的“特等射手”徽章亮出十倍不止。

“本官在日本陆军士官学校深造三年。这枚奖牌，”他刻意停顿了一下，眼睛眯起来，像一个正在品鉴赝品的古董商，“是与三百名日本军校生竞争后获得的。”

他转向苏晚。

“我不是质疑女同胞的能力，”他把“女同胞”三个字咬得很清楚，像在念一个不常用的外语单词，“我只是质疑这份报告的真实性。”

“苏射手，”他笑了一下，“既然你获得了'特等'荣誉，不妨在这里给大伙儿演示一下？”

阅兵场落入一种古怪的安静里。连铁轨方向的风

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