一

顾衍是在第八天倒下的。

不是轰然崩塌，是慢慢矮下去。先是肩膀塌了，然后是背弓了，最后头垂到胸口，像一件挂歪了的外套。苏棠正把掌心贴在补天镜上，金色锚点力量顺着镜面裂纹流淌，与顾衍的暗红色灵力交织。镜面发出低沉的嗡鸣，像某种古老生物在叹息，裂缝又缩了一寸。

一切如常。

直到她偏头，看见顾衍靠在石台边的姿势——背脊弯着，头垂着，像被抽掉了脊骨。

“顾衍？“

他抬头。苏棠心头一紧。

他的脸色不是苍白，是透明。皮肤白得发灰，底下暗红色的血管像苔藓一样浮着，和补天镜的光芒同色。嘴唇褪成了灰白色，眼下的青黑深得像被人用墨笔涂了两道。搁在膝头的手在抖，不是寒战的抖，是肌肉已经控制不住纤维的痉挛。

“没事。“他扯了扯嘴角，“昨晚没睡好。“

声音沙哑，像砂纸磨过朽木。

苏棠收回手，活动僵硬的脖子。顾衍扶着石台边缘起身，动作慢得像在数自己的骨头，一根一根地挪。他晃了一下，沈夜白从洞口走来，一把扣住他胳膊。

“站稳。“

沈夜白的声音平得像湖面，可苏棠看见他指节发白——不是扶，是在探。顾衍的手臂凉得像墓穴里的石头，没有活人的温度。

“谢谢。“顾衍抽回手，朝洞口走。步子稳，但每一步都在丈量地板，比平时慢了一半。

苏棠跟在后面，盯着他背影。那袭暗红长袍空荡荡地晃着，像挂在衣架上。

她想起三天前，顾衍还能单手拎起补天镜。昨天，他需要双手。今天，他连站都站不稳了。

这面镜子在吃什么？

不是血。苏棠见过他手背上的伤口，愈合得很快，没有失血过多的迹象。

那是更深的东西。

二

回到甜品店，白芷端上羊肉汤面。汤白肉烂，香菜切得碎，浮在汤面上像一层浮萍。

顾衍在角落坐下。白芷搁下面碗，他低头看一眼，夹起一根面条，嚼了三下，咽了。

放下筷子。

“不好吃？“白芷紧张。她的手艺和苏棠比仍有差距，每次有人停筷，她都心虚。

“好吃。“顾衍摇头，“不饿。“

他把碗往前推，闭眼靠上椅背。苏棠走过去，摸他额头——不烫，是凉的。那种凉不正常，像摸到井底沉积千年的石头。她

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