来很费劲。

她皱着眉盯了五秒，把那些黏在一起的字拆开来，一个一个地辨认，然后念出声。

“这长生，不过是让吾永生永世地铭记所有的遗憾与痛苦，是一座走不出的囚笼。”

直播间在线人数的跳动停了。

弹幕也停了。

苏念的肩膀垮着，脑袋低着，鼻腔里全是堵塞的闷响，她用手背蹭了一下鼻子，把最后一点模糊的视线逼回来，看向纸面最底下。

最后一行字。

写在整页纸的最下方，离倒数第二行隔了将近三指宽的距离，那片空白把这行字和前面的所有内容隔开了，孤零地悬在纸面的尽头。

苏念把手机镜头凑到最近，让那行字填满整个画面。

然后她念。

“自此以后，吾将孤身渡过无尽岁月，这人间，再无半分牵挂。”

弹幕没有立刻涌出来。

直播间沉了下去，沉到底。

苏念的手指还按在那行字上面，指腹贴着纸面，一动不动。

整个画面定格了七秒。

然后弹幕开始冒了，不是刷屏，是一条一条地往外渗，每一条之间都隔着两三秒的间距。

“他放弃了。”

“从这一页之后，他就是一个人了。”

“清朝的日记到这里就断了对吗？后面几百年他都没再写过。”

“因为没有什么值得写的了，该走的人全走了，该散的也全散了。”

“这是一个几百岁的人写的绝笔，你们懂这个重量吗。”

苏念盯着那行字又看了五秒，然后慢慢把日记本合上了。