雪原上有脚印。无数的脚印。从北面延伸过来，密密麻麻，像是有千军万马从那个方向走过。但他看不到人。脚印在他面前汇聚成一条宽阔的踩踏带，然后消失在南面的山脊后面。

他弯下腰，看了看脚印。

不是军靴的印子。是胶底鞋的印子。薄薄的、浅浅的。

中国人的。

他直起身来。风雪模糊了他的视线。远处的山脊上似乎有什么东西在移动——模模糊糊的、暗色的影子——但他看不清。

然后一发照明弹在他头顶上炸开了。

雪白的光芒照亮了整个雪原。

他看到了。

四面八方。漫山遍野。

穿着土黄色棉衣的身影从雪地里站了起来——不是从远处走过来的，是从雪地里站起来的，就像是雪地本身长出了人。一个，十个，一百个，一千个，一万个——他数不过来。他们端着枪，沉默地站在雪地里，看着他。

和巴丹一样。

沉默地看着他。

——

麦克阿瑟睁开了眼睛。

天花板。白色的。石灰刷的。有一道细细的裂缝从左上角延伸到中间，像一条干涸的河流。

医院。

他慢慢地回过了神。

右臂的疼痛提醒他这不是梦——右臂打着石膏，吊在床头的支架上。肋骨也在隐隐作痛——断了两根，虽然已经固定了，但每次呼吸都能感觉到胸腔里有什么东西在不对的位置上磨。

额头上缠着纱布。他用左手摸了一下——纱布下面是缝合的伤口，十几针。

他在这间医院里已经躺了好几天了。

中国人的医院。东北军区总医院。在沈阳——不，中国人叫它"奉天"，后来又改回了"沈阳"。他记不清了。他对中国地名的记忆始终停留在1937年之前——那时候他还是菲律宾军事顾问，偶尔在报纸上看到关于中国的消息。

中国人对他不算差。医生给他做了手术——接骨、缝合、消炎。护士每天换药。食物还过得去——不是美军的C口粮，但比巴丹的树皮强一万倍。

他转了转眼珠，看向病房。

病房里有三个人。

两个站着。一个坐着。

站着的两个人里，一个三十来岁的中国男人，戴着眼镜，穿着军装，站在床尾，像是翻译。另一个是警卫——一个年轻的士兵，背着枪，站在门口。

坐着的那个人——

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