史密斯站起来了。

他没有回答杜勒斯的话。

他走到窗户前面。

四月的阳光照在他瘦削的侧脸上。

他没有看窗外。他的目光是往下的，落在楼下——大楼一层门厅的方向。

"杜勒斯。"

"局长。"

"你进这栋楼的时候，走的是不是正门？"

"是。"

"门厅左手边那面墙，你看到了吗？"

杜勒斯愣了一下。

那面墙他每天都路过。只有在离地面一人高的位置，刻着一颗星。

黑色的。五角。大约两个手指那么大。

没有名字。没有日期。什么都没有。

"我看到过。"杜勒斯说，"我一直不知道那是什么。"

"那是我让人刻的。"史密斯说。

他还站在窗前，背对着杜勒斯。

"去年五月，马克南的消息传回来的时候。"

"我坐在这张桌子后面想了很久。这个人死在了一个我们不能承认自己去过的地方。他做的事情不能写。他的名字不能公开。他的家属拿到的通知上写的是'国务院职员，因公殉职'。"

"我们连他是怎么死的都不能告诉他妻子。"

史密斯的声音没有起伏。

"所以我叫人在那面墙上刻了一颗星。"

"不写名字。不写日期。什么都不写。"

"因为除了这个，我们什么都不能给他。"

他转过身来。

"那面墙上第一颗星，是马克南。"

"一个人。在一片我们连地图都画不全的地方，撑起了整条西北的情报线，撑起了那些部落的叛乱，撑起了我们在那个方向所有的眼睛和耳朵。"

"他死在那里了。"

史密斯看着杜勒斯。

那双陷在眉骨下面的眼睛，第一次显出了一点别的东西。

"我不想在那面墙上再添一颗星。"

"告诉贝塞克，留在印度。"

"哪儿也别去。"

"不许他越过任何一条边境线。他就坐在新德里，发他的电报，管他的人。"

"效率低我认了。"

史密斯走回办公桌后面，坐下。

"因为那条线现在只有他一个人接得住。他要是也死了——"

他把玻璃杯端起来。

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