她抬起头，看着他离开的背影。

他走得很慢，背影很直，像一棵长在山上的树。

她看着那个背影，看了很久。

心里什么都没想。

然后她低下头，看着地上的泥土。

他走的时候，留下了一碗粥。

粥放在栅栏边的一块石头上，石头的表面很平，平得像一张桌子。粥是热的，热气在阳光下升起来，袅袅的，像是谁在很远的地方点了一把火。

她看着那碗粥，看了很久。

她没有动。

她就跪在那里，跪在泥土地上，看着那碗粥。

粥的热气在升，升到看不见了，就没有了。过一会儿又升起来，又没有了。

她看着那些热气，看了很久。

她想起来了。

三天前，张老头每天都给她端粥。端了三天，她一口都没吃。

那时候她躺着，动不了。粥就放在床边，放在小几上，放到凉了，张老头就端走。

她没有吃。

不是因为不饿，是因为不想吃。

吃了就要活下去。

活下去就很累。

她不想活。

但她又没有死。

命是别人救的，她没有资格丢。

不知道过了多久，她开始往那碗粥爬。

不是走，是爬。

她的腿站不起来，只能爬。她用手撑着地面，一步一步地往前挪。膝盖在地上磨，磨得疼，磨出血来了，她也不停。

她爬得很慢。

爬到石头边上的时候，她的膝盖已经磨破了两层皮，血渗出来，渗到泥土里，把泥土染成了深色。

她不管。

她伸出手，捧起那碗粥。

粥很烫，烫得她手疼。她捧着粥，跪在那里，一动不动。

热气从碗里升起来，升到她的脸上，暖洋洋的。

她捧着粥，跪在那里，看着那些热气。

她看了很久。

心里什么都没想。

只是一片空。

空的像那天晚上山里的月亮。

然后她低下头，开始喝粥。

她喝得很慢。

一口一口地喝，一口一口地咽。

粥是咸的，放了盐，还有一点点肉末。肉末很碎，碎得几乎看不见，但能尝出来。

她把一碗粥喝完了。

喝

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