她把手机翻过去扣在床上，屏幕朝下，震动声闷在被子里，像一只被关在笼子里的蜜蜂。

“妈妈。”

小年糕的声音从旁边传来，带着清晨特有的软糯，像刚从微波炉里拿出来的年糕，黏黏糊糊的。

“嗯。”

“你的手机一直在响。”

“嗯。”

“你是不是又没关静音？”

沈鹿宁睁开一只眼，侧过头。

小年糕正趴在枕头上，两只手撑着下巴，脚丫子翘在空中，用那种“我早就提醒过你”的表情看着她。

五岁的小孩，操着八十岁老干部的心。

“妈妈，”小年糕伸出一根手指，戳了戳她的脸颊，“昨天晚上那个叔叔，今天还会来吗？”

沈鹿宁没回答。

她翻了个身，把脸埋进枕头里。枕头上有洗衣液的味道，是超市打折时买的那种，薰衣草香精加多了，闻起来像在花露水里泡过。

“妈妈，你在装睡。”

“我没有装睡，我在思考。”

“思考什么？”

“思考怎么把你送去幼儿园。”

小年糕立刻坐起来，一脸严肃：“今天是星期六。”

沈鹿宁的动作顿了一下。

她把脸从枕头里拔出来，看了一眼手机。

虽然屏幕朝下，但日历应用的通知还是顽强地亮了一下：周六。

“哦。”她说，又重新把脸埋了回去。

小年糕叹了口气。

那声叹息，语调、节奏、甚至连尾音上扬的角度，都和他父亲如出一辙。

他不知道的是，他曾外祖母，陆家的老太太，第一次听到这声叹息时，差点犯了心脏病。

不是因为害怕，是因为太像了。

那个在商场上一句话能让千亿市值蒸发的陆司寒，五岁时也是这样叹气的。

坐在福利院的台阶上，看着别的小朋友被一个一个领走，他等了三年，等到第三年的时候，学会了这种叹息。

“妈妈，”小年糕戳了戳她的后脑勺，“你今天不用送我上幼儿园了，你可以继续睡，但你能不能先把手机调成静音？它吵到我了。”

沈鹿宁从枕头里伸出手，摸到手机，长按关机键。

屏幕暗下去之前，她瞥了一眼最后一条消息。

不是微信。

是一条短信，来自陌生号码：你藏了五年，他只用

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