楼用的是铁砚城本地产的铁心木，木纹里嵌着黑色的丝线，阳光一照像铁打的柱子。阁顶挂着两面令旗——黑旗白底，白旗黑字，上面写的是同一个字：“镇”。

令旗在风里猎猎作响，旗杆是铁的，被风吹了几十年也没弯。

楼下排着七八个人，都是来登记的。陈默站到队尾，前面是个背双刀的游侠儿，年纪不大，一脸雀斑，脚上蹬着麂皮靴，靴筒上别着两把短匕。他回头看了陈默一眼，咧嘴笑：“兄弟，头回来？”

“嗯。”

“我也是。”游侠儿压低声音，“听说这城里规矩多，宗师脾气大，咱们小心点。”

陈默说：“嗯。”

前面的人一个个进去，一个个出来。进去的时候多少有点紧张，出来的时候表情各异——有的松一口气，有的脸色发白，有一个甚至扶着门框干呕了两声。

游侠儿咽了口唾沫：“怎么跟见官似的……”

轮到他了。他深吸一口气，推门进去，过了大概一盏茶的工夫推门出来，脸色白得像纸，嘴唇都在哆嗦。他看了陈默一眼，张了张嘴，没说出话，踉踉跄跄走了。

陈默推门进去。

武道阁一楼是个大厅，空荡荡的，只有一张长案，案后坐着个老人。

老人穿一身洗得发白的青布袍，手里握着一支铁笔——笔杆是铁的，笔尖也是铁的，磨得锃亮。他低头写字，头也不抬，声音不大但很清楚：“姓名。”

“陈默。”

“籍贯。”

“苦藤村。”

老人手里的笔顿了一下，抬起头来。

陈默这才看清他的脸。老人的脸像一块风干的橘皮，皱纹深得能夹住笔，但眼睛极亮，亮得不像是七八十岁的人该有的光。他盯着陈默看了几息，目光从他脸上滑到肩膀，从肩膀滑到腰胯，最后停在他双手上。

“苦藤村。”老人重复了一遍这个名字，语气像是在翻一本很旧的账，“苦藤村在青牛镇南边四十里，十年前闹过饥荒，死了不少人。”

陈默说：“是。”

“你是逃荒出来的？”

“不是。”陈默说，“走出来的。”

老人又看了他一眼，没追问。他把铁笔放下，从案头抽出一本薄薄的册子，翻开空白页，笔尖蘸了蘸墨——不是铁笔，换了毛笔。

“来铁砚城做什么？”

“路过。”

“路过？”老人嘴角动了一下，不像笑，像是什么

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