的脚看了很久。那双脚踩在碎砖上，每一步都踏得很实，踩下去，碎砖被碾成粉末，粉末被风吹散，露出底下灰白色的地基。陈默走了一个时辰，没有停。他的步子不快，但很稳，每一步的距离都差不多，误差不超过一寸。汗从额头滴下来，落在碎砖上，嗤的一声蒸发成白雾。他的体温太高了，高到汗液刚接触皮肤就被蒸发了，连流下去的机会都没有。

两个时辰后，陈默停下来。他把铁杠从掌心里松开，退后两步，甩了甩手。虎口磨破了一层皮，露出底下暗红色的嫩肉，但没有流血——皮肤下面的组织已经自行闭合了。他攥了攥拳头，指节啪啪作响，声音在空旷的院子里回荡。

周教头站在场地边上，手里拿着一本册子，正在往上记什么。他头也没抬地说了一句：“明天加一块铜饼。”

陈默点了点头，转身往回走。走了一步，脚下的碎砖被踩得嘎吱一声，粉末从鞋底溅出来，在晨光中飘散，像一层薄薄的灰。

身后，周教头的笔在册子上停了一下。他看着陈默的背影，又看了看满地碎砖，低声嘟囔了一句：“第五块了。这小子能不能脚轻点？”

语气像是在抱怨。但眼中是赞许。

陈默没有听见。他已经走出了后院，穿过了正堂后门，走在回石室的走廊上。走廊两侧的石室门都关着，门上钉着铁牌号——廿二、廿一、二十、十九。他从它们面前走过，脚步在青石板上咚咚作响，一下一下，像心跳。

回到石室，他推开门。墙上那些名字还在——周铁骨、李铁牛、赵铁锤、王铁柱、张铁山。它们在晨光中安静地待在石头里，像一群在沉睡的人。

陈默坐在石床上，把护腕从手腕上解下来，放在枕边。然后躺下去，闭上眼。骨头还在长，那股又麻又痒的感觉又来了，从骨髓深处一波一波地涌出，像潮水，永不停息。他翻了个身，把脸埋进草席里，干草的清香味钻进鼻腔，混着药汤的铁锈味和汗液的咸味。

他想起周教头看他的眼神。那种眼神他见过——在鲁老的眼睛里，在石千斤的眼睛里，在公孙白的眼睛里。那不是满意，是期待。

他们在他身上看到了什么？他不知道。

他只知道，明天还要加一块铜饼。五十斤。

然后继续走。走完磨盘，泡药汤。泡完药汤，练雷音。练完雷音，再走磨盘。日复一日，月复一月，骨头在长，茧子在厚，面板上的数字在跳。他在这个院子里，像一块被反复捶打的铁，在炉火里烧红，在铁砧上锤扁，在水里淬

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