他的背影。天边那抹淡红色的光越来越亮，太阳从城墙后面慢慢爬上来。第一缕阳光照在后院的时候，阴铁柱上的水痕被染成了金色，陈默站在金色的水痕中间，双手抱着柱子，脚底开始结霜。霜圈在扩散，比昨天更快。

石千斤看了一会儿，转身走了。他没有回正堂，而是走向了药房。推开门，药浴师傅正在往锅里添柴，看见他进来，手里的柴火顿了一下。

“加三倍。”石千斤说，“赤鳞粉。”

药浴师傅看着他，没有问为什么：“会泡死的。”

“泡不死的。”石千斤转身走了。

脚步声在走廊里回荡，咚咚咚，一下一下，像心跳。

傍晚，陈默从阴铁柱上松开手，退后一步。脚底的冰裂开，碎冰碴子溅了一地。他低头看着自己的脚，铁灰色的皮肤上多了一层极淡的暗金色纹路，从脚趾一直延伸到脚踝，像一幅被画在脚底的地图。

面板上，筋骨385变成了388。

他攥了攥拳头，指节啪啪作响。转身往回走。

廊下，那个十六七岁的少年还端着粥碗。粥已经凉了，碗底的米粒结成一块硬疙瘩。师兄坐在他旁边，手里夹着一块已经干了卷边的咸菜。所有人都在看着那个从后院走回来的身影——赤脚，铁灰色的脚掌，裤腿沾着冰碴子，脊椎笔直，像一根被钉进地里的铁桩。

少年看着他从面前走过，目光落在他的脚上。铁灰色的脚底，暗金色的纹路，趾甲又厚又硬，像小片的铁板。他咽了口唾沫，端起粥碗把凉透的粥一口闷了，激得打了个哆嗦。他把碗放下，攥紧拳头，指节啪啪作响——声音很脆，但不够沉，像掰干柴，不是敲铁钟。

师兄看了他一眼，把干了的咸菜塞进嘴里嚼了两下，咽了：“想站那根柱子？”

少年没有回答。他看着陈默消失在走廊尽头的背影，眼里的光跟当年陈默在苦藤村看铁掌刘时一模一样——不是崇拜，是饥饿。

师兄看了看他，又看了看自己手里的咸菜，把咸菜扔回碟子里，站起来：“明天我去找周教头，加磨盘。不推磨盘，骨头不硬。骨头不硬，站那根柱子就是找死。”他端起碟子往厨房走，走了两步又停下来，头也不回地说了一句：“你眼里的光，我也有过。总会的规矩，铁皮到铁牌，铁牌到铁碑，没人能跳过磨盘直接站柱子。”

少年低下头，看着自己的手。虎口有茧，但不够厚。手掌有肉，但不够硬。他把手攥成拳头，指节啪啪作响——声音很脆，不够沉。他把

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