柴房的木门咯吱一声被推开，泥水顺着门缝漫进屋里，在干燥的草屑间冲出几道漆黑的沟壑。

老刘头提着个灰布酒壶站在门口，身上的麻布大褂被雨水浇得贴在背上，显出底下嶙峋的骨头。

他没进来，一双浑浊的眼珠子在昏暗的屋里扫了一圈，最后落在大水缸旁边的空地上。

那里少了一根扁担。

陈通正坐在小马扎上，手里捏着一块干硬的烧饼。

他嚼得很慢，腮帮子一鼓一鼓，发出沉闷的声响。

“处理干净了？”老刘头开口。

“嗯。”

陈通咽下嘴里的干粮，拍了拍手上的碎屑，“骨头砸碎了，用灶膛里的死灰拌了熟石灰再扔的粪坑。”

老刘头挪动步子走进来，反手带上门。

门轴发出牙酸的涩响，将外头的雨声隔绝了大半。

他走到灶台边，把酒壶搁在黑乎乎的台面上，从兜里摸出一块指甲盖大小的糙布，又扯过旁边的醋坛子，倒了小半碗黑醋。

“张狂好歹是个炼气三层，身上的血气旺。”

老刘头把糙布浸进醋里，拧到半干，弯腰在陈通刚坐过的马扎腿上用力擦拭，“修士的血，腥气重，招苍蝇。用头道黑醋兑了草木灰，顺着木纹横着擦三遍，再用旱烟油子熏一熏，狗鼻子也闻不出来。”

陈通看着老刘头的动作。

老刘头的右手缺了半根食指，伤口齐整，是利刃切出来的老疤。

他擦得很仔细，连马扎底部的缝隙都没放过。

“刘叔懂行。”陈通说。

“见得多了，自然就懂了。”

老刘头直起腰，把沾了黑泥的布头直接塞进灶膛的残火里。

轰的一声，一星半点的火苗舔上来，冒出一股带酸味的恶臭，随即被烟道抽走，“三十年前，我待的那个门派叫铁剑门。掌门是个筑基后期的仙师，威风得很。后来惹了不该惹的人，一夜之间，山头被一把火烧成了白地。我那时候是外院管库房的杂役，趴在死人堆里装了三天死，才活下来。”

老刘头自顾自地倒了一盅酒，抿了一口，蜡黄的脸上泛起一丝病态的潮红：“仙人杀凡人，像踩死蚂蚁；仙人杀仙人，也像杀鸡。张狂在宗门里连根毛都不算，死就死了，只要没当场抓住，执事堂那帮老爷连后山都懒得去。”

陈通没接话，他从怀里摸出那个边缘有些毛糙的账本，就着油灯微弱的光，用左手捏着一截炭笔，在

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