卓善走到书架前，伸手取下第二层那排唱片中的一张。

指腹摩挲着封面，半晌，声音有点哑。

“这张是他高一那年非要我买的。排了一个多小时的队，回来高兴了一个礼拜，天天抱着听。”

江菀不知道。

柏珩从来不跟她提这些。

认识时柏珩已经高三了，再往前的事，他总用一句“忘了”或者“没意思”敷衍过去。

这些属于一个少年最鲜活的碎片，全部留在了这个母亲的记忆里，从没分过她一丝一毫。

“他什么东西都喜欢留着，小时候的弹珠都存了一罐子。”卓善翻着那张唱片的背面，低声说了句，“你倒是都保管得好。”

这句话听不出褒贬。

江菀只能如实回：“他的东西我没动过。”

卓善将唱片放回去，又看了看墙上挂着的一把吉他。

手伸出去，终究没碰。

又道：“他走了两年多了，有时候我半夜醒过来，还以为他在隔壁房间打游戏。”

江菀规规矩矩站着，没接话。

在卓善面前，悼念也要掂量着火候。

悲伤太少，是冷漠。太多，又成了矫情。

她只能不作声。

卓善转过身坐回沙发上，接过茶几上的水杯，喝了一口。

杯子在手里停了几秒的功夫，脸上那层短暂的柔软重新裹上一层冷硬的壳。

“听说你去找老闻签字了？”

江菀恍然，终于明白卓善为什么要先看那些遗物。

不是怀念。

是铺垫。

她答：“是，救助站的事情。”

卓善嗯了一声，没有追问具体情况：“江菀，我跟你说句实话。你在这个镇上做事，有些路走不走得通，不是光靠你一个人能决定的。”

“该断的断干净，后面的路自然就顺了。你是聪明孩子，不用我把话说得太难听。”

江菀站在对面，手指蜷了一下。

听是听懂了，但哪样是该断的？

丈夫断了，婆家断了，连高山牧场的出诊她都推了出去。

她还有什么可断的？

可卓善真正要说的，从来都不是指这些。

“卓阿姨，”江菀抬起头，不躲不闪，“我从来就没有什么需要断的东西。”

卓善看了她两秒，笑了。

“那你自己的路，就自己

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