陈望的喉咙哽了一下。他低下头，用木炭在竹片上又写了两个字——“民”和“众”。

“这是‘民’。人民。”他用木炭指着那个字，笔画在竹片上刻出浅浅的痕迹。“这是‘众’。三个人站在一起。众就是很多人。很多人在一起，就是力量。”

沈安澜低头看着那两个字，看了很久很久。壁炉里的火噼啪作响，火星从烟道飞出去，融进了竹海上空飘落的雪花里。

她拿起木炭，在地上一笔一划地写了一个“民”，又写了一个“众”。她的“民”写得很稳，那一竖从“口”里穿出来，像一个人从房子里走出来。她的“众”写得很紧，三个人挨得很近，像是在互相靠着取暖。

“我能写出来。”她说。“我不会读错。”

陈望看着她，心想：她的学习能力已经不是“超常”能形容的了。她在用每一个字构建一个世界。不是字的世界，是意义的世界。她不是在学汉字，她是在学人应该怎么活。

“安澜。”他叫她。

“嗯。”

“你学了这几个字。人。大。天。工。农。民。众。你知不知道这些字加起来是什么？”

沈安澜抬起头，看着他的眼睛。她的目光很认真，认真得像一个在做毕业答辩的学生。

“是真相。”她说。

陈望的瞳孔微微放大。“什么？”

“这些字加起来，是人应该怎么活。”沈安澜的声音不大，但每一个字都清清楚楚。“人应该互相支撑。人应该张开手臂。人头顶上的天不是神。人靠做工和种地活着。人民是所有人。众人在一起，就是力量。”

她低头看着地上那些字，那些她一笔一划写下来的、歪歪扭扭但无比认真的字。

“领主们不希望我知道这些。”她说。

陈望的手抖了一下。“你怎么知道？”

“因为如果你从小学的是这些字，你就不会觉得自己应该跪着。”沈安澜抬起头，看向陈望身后那扇被木棍顶住的门。门外是竹海，竹海外是城邦，城邦里有高塔、有旗帜、有领主、有卫兵、有无数跪着的人。

“他们不要你站起来。所以他们不让你学这些字。他们让你学的是‘主’是‘仆’是‘跪’是‘叩’。他们让你学的是——你是奴才，你的命不值钱，你的孩子也是奴才。”

陈望张了张嘴，想说点什么，但发现自己的声音卡在喉咙里，上不去也下不来。

“你说得对。”他最后说。“你说得全对。”

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