怒，只有一种让杨洪感到灵魂战栗的平静。

秦烈举起手中的断刀，指向城头，声音沙哑却清晰地传遍了宣府南门：

“杨总兵，这道漆，我给你刷好了。”

“你，还要关到什么时候？”

全场寂静。

只有清晨的风，吹过满地的残旗与断肢。

杨洪看着秦烈，看着他身后那一千名虽残缺不全、却如磐石般挺立的秦家军，这个在宦海与边关沉浮了半辈子的老将，终于发出一声长叹。

“开——城——门——！”

“放吊桥——！”

杨洪的声音，带着一丝如释重负的颤抖。

沉重的铁链磨损声响起。

宣府的大门，终于在这场血火的洗礼后，向这支不屈的脊梁缓缓敞开。