出抹脖子的动作。

炜杰站在门口，看着他们消失在巷子拐角。

冷风继续吹。后背湿透了，冷汗。他扶住门框，深呼吸三次，才让自己平静下来。

他关上门，插上门闩，背靠着门板，慢慢滑坐到地上。

水泥地的凉意透过裤子传上来。他仰头看天花板，灯泡还在晃，影子投在墙上，像在跳舞。

“操。“

声音在空荡的铺子里回荡。

死了一次。活了。重生到一个二十八岁懦弱无能的人身上。一间破纸扎铺。兜里有三百四十七块钱。一个要抢铺子的舅舅。三个混混。

还有——

炜杰突然感觉到有什么东西在看着他。

不是从门外，是从屋里。从铺子的角落。从那个扎了一半的纸人身上。

他慢慢转过头。

昏黄灯光下，纸人还站在那里。白脸，红腮，黑洞洞的眼睛。嘴角那抹朱砂画出来的笑，似乎比刚才更深了。

炜杰心跳漏了一拍。

他看错了。一定是。纸人不会笑。纸人没有动。那是错觉，是终生后遗症，是大脑处理过量信息产生的幻觉。

可他分明感觉到，在那个纸人的方向，有一股视线。冰冷，潮湿，像有人把一块刚从冰箱拿出来的毛巾贴在了后颈上。

炜杰慢慢从地上站起来。腿还在软，但强迫自己走过去。一步。两步。三步。

他站在纸人面前。

纸人比他矮一个头，竹篾和棉纸扎成，骨架还没完全固定，有些地方露出竹条。手垂在身侧，手指张开，像在等着什么。

炜杰伸出手，碰了碰纸人的脸。

冰凉的。棉纸触感，粗糙，干燥。

但就在手指碰到纸人的瞬间，一股刺骨寒意从指尖窜入，沿手臂直冲肩膀。视野突然扭曲，像有人泼了一杯墨汁。

然后，他“看到“了。

铺子角落里，空气中漂浮着无数细小的光点。金色，银色，灰色，像打翻的颜料悬浮在半空。缓缓流动，汇聚，分散，像一条看不见的河流。

而在纸人身后，那团原本应该是墙壁的地方，有一团浓重的灰雾。灰雾凝聚成模糊的人形，没有五官，没有四肢，但它在“看“着他。

炜杰猛地收回手。

视野恢复正常。纸人还是纸人，墙壁还是墙壁。角落里什么都没有。

但手掌心，多了一个印记。

一个朱

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