什么？”

爸爸不知何时站在了门口。

他的脸色很难看，不是生气，是一种濒死的灰败。

“这屋里，以前是不是有个钟？”我问。

爸爸的瞳孔收缩了一下。“没有。从来没有什么钟。”

“是吗。”我站起身，拍了拍裤子上的灰，“那可能是我记错了。”

我没再追问。

但我知道，爸爸也感觉到了。

这个房子，这座古镇，甚至这一方水土，都在排斥我。

因为我是个“错误”。

一个本该被时间抹去，却强行留下来的人形补丁。

那天夜里，下起了暴雨。

雷声滚滚，震得窗户嗡嗡作响。

我被雷声惊醒。

左腕的疤痕像烧红的铁丝一样烫。

我坐起来，发现屋子里静得出奇。

没有雨声，没有雷声，没有爸爸妈妈的鼾声。

死一样的寂静。

我赤着脚走出去。

客厅里没人。

厨房里没人。

院子里的积水里，倒映着惨白的闪电。

我走到偏房门口。

门虚掩着。

里面有光。

我推开门。

爸爸跪在工作台前。他手里拿着一把锤子，正在疯狂地砸着什么。

那是那座巨大的、本该被封印在时间缝隙里的钟。

它不知何时，又出现在了这里。

齿轮崩裂，弹簧乱飞，木屑四溅。

爸爸一边砸，一边哭，嘴里念叨着：“走啊……你走啊……别缠着我儿子……”

“爸！”我冲过去，想要拦住他。

锤子挥过来，重重砸在我的手臂上。

骨头断裂的声音清晰可闻。

但我没觉得疼。

我只觉得冷。

一种从灵魂深处渗出来的寒意。

爸爸愣住了。他看着我完好无损的手臂，又看看锤子。

“你……不是小辞。”他颤抖着后退，“你不是……”

“我是沈辞。”我平静地看着他，“也是沈记。”

爸爸崩溃了。他扔掉锤子，瘫软在地上，抱着头大哭。

“我对不起你……我对不起你啊……”

原来，爸爸当年砸碎钟摆，并不是为了逃避责任。

是为了保

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